¿De qué estamos hechos? Tan condenados al olvido. Tan leves.

¿Qué o quiénes somos realmente?

Quizá seamos nuestro propio perseguidor, quizá seamos la amnistía que terminamos por firmar con nuestras utopías.

¿Cómo saberlo?

No somos siempre nosotros el bueno, no somos tan malos.

Irse tras el papel plegado de un sueño, hace que respirar sea algo más que un ejercicio o una mera obligación.

Estar vivo es la posibilidad suprema, la opción. La gran ventaja.

No sé cuánto tiempo durará todo esto, pero...

¿Quién lo puede saber?

¿Qué importa saberlo después de todo?

Si lo único realmente atroz es cuando al punto final de los finales no le siguen dos puntos suspensivos.

"Todos esos momentos se perderán, en el tiempo, como lágrimas en la lluvia"


Los resortes Simbólicos - Max Aguirre.

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