Un matrimonio amigo de mis padres celebra los tropecientos años de casados. Y es una putada darse cuenta de que, pase lo que pase, nunca voy a llegar a estar casado tanto tiempo con alguien, no ya como ese matrimonio si no, como mínimo, igual de tiempo que mis padres.

Yo también me declaro en huelga. En huelga de sentimientos.

Mi corazón está vacío y quiere seguir estándolo.

Mi aparato motor se niega a acercarme a otros hombres.

Mi sexo se opone a ponerse erecto.

Mis ojos se resisten a soltar lágrimas. Ni quieren, ni saben si deben.

Mi cerebro se ha congelado por un tiempo.

Me he encerrado en mi mismo para vaciarme y lo estoy haciendo poco a poco.

Pronto necesitaré afecto del exterior que me rescate. Un aumento de endorfinas. Una reducción de impuestos del pasado. Un piquete que me obligue a volver a follar, a enamorarme, a pringar o a llorar. Pero a hacer algo. Que ya va siendo hora.

Yo también estoy seco. Seco de sentimientos.

Mi corazón está polvoriento y quiere seguir estándolo.

Mi aparato motor se niega a sudar para acercarme a otros hombres.

Mi sexo se opone a humedecerse.

Mis ojos se resisten a llover lágrimas. Ni quieren, ni saben si deben.

Mi cerebro seguirá congelado por un tiempo.

Me he encerrado en mi mismo para llenarme y lo estoy haciendo poco a poco.

Pronto necesitaré afecto que obligue a mojarme. Un tsunami de endorfinas. Una marea que barra el pasado. Un diluvio que me obligue a volver a follar, a enamorarme, a pringar o a llorar. Pero a hacer algo. Que ya va siendo hora.

En treinta segundos vas a leer este post. Y en treinta segundos sabré si esa persona con la que he quedad me gusta. Si me gusta para ser amiga, para ser novio, para un polvo o para nada. Seguramente será para nada. Porque o novio o nada. O polvo o nada. Y si te he visto, no me acuerdo.