Baja la cabeza desgraciado
Deja de buscar viejo compositor tus olvidadas notas
Que lo que la vida te ha vedado
No lo encontrarás entre dos pelotas

Si fuiste alguna vez amado
Caminante limpia tus polvorientos bajos
Baja el ala de tu sombrero y siéntete olvidado
No mires atrás y busca nuevos senderos
Que lo que alguna vez tuviste el río se lo ha llevado



para el bocachancla de jaime que dice que "untar" es con "h"

jajajajjajajajajajjajaa

El sol brilla. Los niños gritan y juegan. Su murmullo se convierte en la música que hace nacer el día. Los pájaros se posan en mi ventana. Los árboles se mecen con la suave brisa y sus verdes brillan y se proyectan sobre los cristales de mi cuarto. Todo es como debería ser, o por lo menos, todo es como creemos que debería ser. Mientras tanto en Nigeria se fragua el próximo gran conflicto bélico internacional. Y el futuro Cervantes quizá esté coloreando en su clase de preescolar.

La vida sigue que diría uno

Y yo me voy a hacer una paja



Wenos dias!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Q tengan un wen dia los señoressssssssssssssssssssssss

salsaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Soy la muerte hermano
Soy el miedo que te roba tus sueños
Soy la lagrima en la tez de quien amas
Soy la tierra sobre el feretro
La mezquindad, la envidia, soy la muerte

Soy la muerte hermano
Soy el odio de tus padres
Y la envidia de tus hermanos
Soy la canción que se quiebra en tu garganta
El amor que se sonríe cuando se va

Soy la muerte hermano
Caminante que llegaste perdido , huye de nuevo
Todo lo que me roza se pudre
Todo lo que suspiro se marchita
Todo lo que sueño se escapa

No te daré más oportunidades viajero
Huye ahora que enjugo mis desdichas
con los bordados de los que murieron
presas todas, de mis amargas ilusiones

Vete!!! Sal de aquí
Sólo la muerte crece entre mis murallas
Porque todo lo que me roza se pudre
Todo lo que suspiro se marchita
Todo lo que amo se muere

Érase una vez un niño que se llamaba Niño.

Niño tenía todo su pecho lleno de perlas y de risas.

Niño tenía toda la cabeza llena de hojas de naranjo.

Tenía ropa verde para los días de fiesta y ropa blanca para los de trabajo.

A Niño le gustaba la primavera y el bosque, pero también el otoño y el mar, por eso iba y venía viajando siempre, del uno al otro y del otro a sí.

Un día, muy de mañana, salió a la pradera a pasear. El sol caía todo oblicuo, llamando horas y animales. Niño paseaba muy atento a los pupitres y a las rosas.

De lejos, en el horizonte de las aulas, vio un manzano. El árbol oscilaba pintado en una negra pizarra llena polvo de tiza blanca.

Niño quiso comer sus frutos e inmediatamente se alejó a él. A los pies del árbol, éste parecía inmenso y sus pomos brillaban iluminando la cara y las manos de Niño.

Alzó sus brazos queriendo coger los frutos, pero cuanto más los alzaba, más lejos estaban. Se preguntó cómo podría alcanzarlos.

Fue a por una silla, se subió. Pero nada.

Fue a por una escalera, ascendió, pero aún no llegaba.

Hizo un ascensor de 40 pisos. Nada.

Enlazó una nube con una cuerda, trepó, pero tampoco alcanzaba.

Estaba sudando y todo su esfuerzo no había servido de nada. Septiembre se acercaba saltando y él... estaba cansado. Ya no deseó manzanas y pensó en su viaje.

Se sentó a respirar al pié del árbol antes de partir y entonces, una manzana, la más hermosa del árbol, mejor que cualquier sobresaliente, cayó madura por su propio peso. Niño la cogió del suelo, la mordió y guardó el resto. En el lugar donde había caído la manzana dejó caer una perla de su pecho. Esta perla con el tiempo se convirtió en un niño, pero esta es otra historia que abandona nuestra historia.

Así pues, Niño continuó su viaje del uno al otro y del otro a sí.

El sol caía ahora perpendicular y rebotaba, muy despacio y como un enrome balón, en toda la tierra, una y otra vez.

Niño encontró un camino. No había andado mucho cuando, en una vuelta del mismo, se topó con dos puertas.

Para seguir tenía que abrir una de las dos. Pero Niño sintió que no llevaban al mismo sitio, o tal vez sí; pero no al mismo tiempo, o tal vez no; pero no de igual manera, o tal vez si, pero no.

Y se sentó y esperó no sabía bien qué.

Sacó un sacapuntas y afiló su olfato.

Sacó una goma y borró sus tachones.

Sacó un bolígrafo y anotó sus notas.

Y esperó no sabía bien qué.

Lustró su manzana y sus zapatos.

Lavó su cara y sus manos.

Y esperó sabía bien qué.

Olvidó lo que había repetido y recordó lo que había conocido.

Y entonces una puerta se abrió y Niño siguió.



N siguió hasta el otoño y el mar.

I volvió de la primavera y el bosque

Ñ era un niño llamado Niño

O era un hombre que sabía esperar.




wenas noxes reyes de maine, principes de nueva inglaterra

era asi jame?:P

M.o:LA

PARA GUILLEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE

I guess i`m a dreamer
My heart is gold





Así empieza la canción del final. Supongo q soy un soñador, supongo que las cosas que vivo, que digo y que vomito son fruto de ese deseo que me inunda y me derrumba cuando me meto entre las sábanas. Cuando todo parece todavía posible. Donde el tiempo sólo es tu aliado y te mece y te empuja por muy fuerte que soplen los vientos de la vida.
Y creo que puedo conseguirlo todo, y la música sube, y me empiezo a mover, primero la cabeza, después los brazos y las piernas. Y todo empieza a girar, y las risas se confunden como en una película pasada a cámara rápida. Lo que parece una sonrisa de repente no sabes que es. De repente la imagen es otra, y cuando eres consciente de ese cambio ya han pasado 10 imágenes nuevas. I`m on my way, I`m on my way

Y casi involuntariamente alargas la mano y la tokas. La botella que escondes, sin demasiado énfasis, la botella que te recuerda que hubo un tiempo en que el alcohol se bebía sólo y no con refrescos. Que te recuerda que no necesitas hielos ni coca cola, solo kerer emborracharte. Y en ese vidrio se encuentra tu salvación, o simplemente otra losa del camino de tu perdición. Pero nunca as sido más que un aprendiz de Bukowski, sólo un esbozo de un ser autodestructivo.

Quiero huir de este mundo. Pero no puedo. Cada vez que abro el msn abro una ventana a una vida que casi ni reconozco. Otra vida en la que tengos otros amigos y otras preocupaciones. Una vida que no es mía. Una vida que no me da amor, y que tampoco me da gente cerka. Un abrazo, una mano sobre el hombro, una sonrisa que sepa que lo que pienso. No ya una polla, sólo esa sonrisa. Saber que se siente cuando te yaman “canalla”, lo he visto escrito demasiadas veces. Una vida donde no tengo que mendigar amistad a marikones de esta ciudad. Una vida donde no me digan que no kieren conocerme, pero que no les deje de hablar por el msn. Una vida que valga un poko, solo un poko más, que una mierda.


Una vida que no me haga sentirme una mierda a mi mismo


.


Una vida como la que tengo en la calle, una vida que me hace feliz. Pero cuando cruzo las murallas de mi sexualidad todo se vuelve medieval y oscuro. Ahí fuera soy YO, y todo es perfecto. Aquí dentro nada parece tener sentido. Pero los muros de esta ciudad se derrumban, y las dos vidas se dan la mano y la unión de mi vida feliz y mi vida melancólica hace sonar las trompetas de mi infierno personal, y los ángeles que me sonríen cuando las drogas pasan a mi sangre entonan una sinfonía, una sinfonía agridulce. Y un rayo lo ilumina todo. Ahí fuera llueve.

Es una sinfonía agridulce, todo retumba, todo explota y luego se vuelve a reconstruir. Amor, dolor, amistad, todo gira in my mind, in my mind

Y me pregunto por qué actuó de una forma u otra, y me pregunto cosas asta que la noxe me golpea en la cabeza con la consciencia de haber perdido el tiempo. Y al noxe me inunda, y ahí es cuando vuelvo a soñar. Y el ciclo gira, y yo también, aunque lo mío simplemente es inercia.

Y me miro al espejo y nuse que veo, nuse que quiero , nuse que soy. Sólo un niño, con sus miedos y con su sonrisa permanente, la sonrisa de aquél que no entiende nada pero que se queda absorto en el vuelo de los pájaros que cantan en mi ventana. Porque los pájaros cantan en mi ventana. Y yo con ellos





I guess I`m a dreamer….

Este post tiene un orden por favor no lo altereis. Primero escuchad esta canción, luego leed el texto, luego la canción, luego más texto y finalmente escuchad la otra canción. Jejeje. Las cancione son fruto de una albor que casi em come el cerebro, en serio q tiene sentido. probad







Parece tonto como muxas veces nos empeñamos en ser desgraciados. En no querer ser felices, en sentirnos mal. La felicidad, curiosa palabra, absurda y sin duda patética definición de cosas fuera del comercio de los hombres. Quien la escribió por primera vez se condenó para siempre.


He buscado la felicidad en mil cosas, me he perdido mil veces y he escrito más de cien post sobre ella, una mujer con piel de serpiente que se contonea como una vulgar puta. Os contaré una historia:

Un día los dioses se reunieron hartos de ver a los hombres felices, follando, bebiendo y riendo sin parar, sin valorar lo que tenían. El tema de su reunión era una facción que creía que la felicidad se debía arrebatar a los simples mortales. Allí estaban todos los dioses imaginables, estaba Yavhé, estaban los dioses indios, estaba Alá, los dioses paganos más simples, los nórdicos, los romanos y los griegos. Unos defendían que la felicidad fuese para todos, que era un regalo divino, pero la facción que quería arrebatarla era poderosa. Tras horas, días, años de discusión llegaron a una conclusión. La felicidad no se erradicaría, pero se escondería, sólo aquellos que demostrasen su virtud, que demostrasen ser dignos de ella podrían beber de sus aguas y dormir entre sus sábanas. La idea pareció contentar a todos, era justa.

Ahora surgía un problema, donde esconderla? Qué hacer con ella? Hacer un torneo para ganarla, que fuese por cupones, que fuese una carrera con créditos de libre configuración??Allí todos estaban exos un lio, y Baco no paraba de darles su maravilloso caldo, por lo que aparte de confusos, la amplia mayoría llevaban un pedo de mil cojones (no kiero dar nombres ehhhh ). Zeus que estaba muy metido de unos polvos blancos que le había regalado su colega el Shiva se levantó y dio un puñetazo sobre la mesa:

-¡Cojones ya! La esconderemos, no habrá un cupo limitado de personas felices, todos podrán serlo, peor todos deberán encontrar la suya, cada cual tendrá una con número de serie y código de barras.

-Cojonudo!!!- gritó Alá
- Viva la madre que te parió!!!-exclamó Thor

Ahora el problema era donde esconderla. “En lo más alto del cielo, en una estrella” murmuró Mercurio. “Bien bien” dijeron unos cuantos. Yavhé se levantó: “no, si la ponemos allí sólo los más listos la encontraran, los que sepan llegar allí y eso no es justo”. Todos estuvieron de acuerdo en que esa no era una buena idea.

“¿y debajo de la tierra?” dijo Marte. “eso mola” dijeron muxos. “no, no, aver menos gilipolleces, estamos en las mismas que antes, sólo llegaran uno pocos, los que tengan más poder o mas intelecto” bramó Hades. “cierto cierto, no se me había pasado por la cabeza” se oyó a muxos.

Los días pasaron y allí nadie se decidía. Querían que fuese muy complicado encontrarla pero que cualkiera, por muy pobre o tonto que fuese, incluso el más tullido, pudiese encontrarla.

Un día apareció Loki, el dios del mal nórdico, de la locura y se sentó entre ellos.Era cruel y despiadado. Era un bromista por naturaleza, un bromista cruel sin duda. “Escondamosla dentro de ellos mismos, buscarán en el cielo, en la naturaleza, en el sexo, en las cosas materiales, pero nunca buscarán allí”. Y prosiguió “y aquello que demuestren su virtud la encontrarán, sin importar su cuna ni su formación, ni sikiera su rostro o su cuerpo”

Y así fue

Y así es





Está aquí, aquí dentro chicos. ¿Podeis notarla? Es algo que sentis cuando en la uni aprobais, cuando alguien os dice que os kiere, cuando no teneis miedo, cuando conseguis el coche que queriais.

Está dentro de vosotros.

Sed agradecidos porque la amplia mayoría están peor que vosotros

Sed serviciales, porque sólo el que sirve puede ser un servido con una sonrisa

Sed justos porque así serán con vosotros

Sed sinceros porque así sereis libres

No tengais miedo porque no os pueden quitar nada, lo teneis todo dentro de vosotros mismos, vosotros mismos sois todo no lo entendeis?

Amad, amad muxo pero a quien se lo merezca

Y exadle cojones por favor

Yo ya no kiero ser más wapo, no kiero tener novio, no kiero un buen curro. No kiero nada de eso. La felicidad es otra cosa. La felicidad es ser uno mismo.

A algunos os caigo bien ya otros menos, pero no voy a cambiar. Ni voy a perseguir al amor como un perro furioso. No necesito eso para ser feliz. Yo ya soy feliz, soy muy feliz, y no kiero ni puedo serlo más.

Soy increíblemente feliz. No kiero amigos-pegatina. No quiero perseguir muxaxos. Ni sufrir por mi futuro.

Podeis tenerlo todo lo sabeis? Sois especiales, los más especiales, sólo teneis que saber qué coño quereis y alargar la mano.

No me encontrareis en el msn, no me encontrareis en la web. Estaré en mi casa, con mi gente. En la calle con mis amigos. En el cine con mis sueños. Bscadme allí si quereis encontrarme

No buskeis un consejo, yo no se darlos, sólo mirad dentro. Y sed felices. Trazad un plan, decidid lo que quereis y luxad por ello. Y sed felices, que es tan sencillo que averguenza.

PAZ AMOR Y EMPATÍA que diría Kart cobain


Si voy hasta las patas de estupefacientes… qué??

Jajajajajajajjajjajaajajjaj


No más mentiras, no más llantos, reid, reid de una puta vez coño

Tened , tengamos los cojones de ser felices

Enga, os dejo una canción para este momento 0 del resto de nuestra vida. Subid el volumen marikones!!!!!!




Hay q reconocer q soy un tuberculoso,q escribo mal y que se me va la cabeza, pero tengo un gusto musical q riete lauren postigo!!!


jajjajaajjaajajajaj


molaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Te levantas tras un sueño. Un mal sueño? No lo sé. Eso preguntadselo a él.

Empapado en sudor, desorientado, con la boca seca y la cabeza caliente.

Y te das cuenta de todas las cosas que has pensado hoy, porque estudiar te lleva por sinuosos caminos

Oyes a tu madre en la cocina y pienso si sería posible quedarse dormido en la silla con el Word abierto y que al entrar mi madre descubriese mi doble vida leyendo este infumable relato con tintes pretenciosos y pseudoépicos.

Y ahí sí que me da la risa

Esta noche de fiesta. Con mis amigos.
Hay mil chicos que gustan
Alguno me querría

Pero no busco sus caricias
Ni sus desvelos busco
En esta noche fría

Mis objetivos se deslizan
Sinuosos y silenciosos
Por la noche más oscura

Y observo su partida
Con mil estrellas a mis pies
Pero sólo una en la mirada

La sigo mientras se eleva
Y la quiero
La deseo para mi vida

Y mil estrellas mueren en mis manos
Apagandose su brillo
Oscureciendo mi camino

Parte lejos querida gaviota
Que mis manos no osaran tocar tus plumas
Ni apaciguar tu sed
Ni apaciguar tu alma en mi cantina

Y muriendo, pasaré las noches más oscuras
Observando en este viejo taburete
La partida de tus amigas

Y volveré a oir tus plumas al rozar con mi dintel
Más no iré
Te esperaré donde juramos amarnos
En las yagas de mis manos

Que versos más horrible por dios, será que ya no soy depresivo y deprimente???

Siempre nos quedarán estos hijos de puta

Siempre he querido ser el Noel Gallagher de los blogs, jajajajaajaj, quien quiere ser mi particular Damon Albarn?? Leed la traducción de la letra, preciosa


m.O.l.A >>>>



Introdúcete al ojo de tu mente, no sabes que podrías
encontrar un mejor lugar para jugar
Dijiste que nunca habías estado, pero todas la cosas
que has visto lentamente se desvanecen

Así que empiezo una revolución desde mi cama
Pues dijiste que los cerebros que tengo fueron a mi cabeza
Sal hacia afuera que el verano está floreciendo
Párate al lado de la chimenea, quita esa mirada de tu rostro
Nunca vas a quemar mi corazón

Así que Sally puede esperar, sabe que es tarde mientras
estamos caminando
Su alma se escapa, pero no mires atrás con rencor te oí decir

Llévame al lugar donde vas, donde nadie sabe si es de noche
o es de día
Por favor no pongas tu vida en las manos de una banda
de Rock n Roll quien la echará a perder

Voy a empezar una revolución desde mi cama
Pues dijiste que los cerebros que tengo fueron a mi cabeza
Sal hacia afuera que el verano está floreciendo
Párate al lado de la chimenea, quita esa mirada de tu rostro
Nunca vas a quemar mi corazón

Así que Sally puede esperar, sabe que es tarde
mientras ella está caminando
Mi alma se escapa, pero no mires atrás con rencor te oí decir

Así que Sally puede esperar, sabe que es tarde
mientras estamos caminando
Su alma se escapa, pero no mires atrás con rencor te oí decir
Así que Sally puede esperar, sabe que es tarde
mientras ella está caminando
Mi alma se escapa...

Pero no mires atrás con rencor, no mires atrás con rencor te oí decir
Al menos no hoy

Yo debería pertenecer a una generación. A la gente le encanta pertenecer, ordenar, clasificar y agrupar. Si te pareces a otro, mejor será que se os designe como a uno solo para que los libros de texto no se pierdan en absurdos apellidos que no aportan nada. El ser humano como individuo (esto es, individualizado) ya no importa una mierda. Importa si ers futbolista, universitario, si ers bloggero o marikón. Si ers parte de algo.

Yo debería ser de una generación.

De la que vió a sus hermanos mayores ir con los vakeros rotos por al calle
De la que creía que Nirvana cambiaría la música para siempre
De la que creía que Bon Jovi eran rockeros

Yo era uno más en esa generación de niños de entre 8-12 años que lloró más amargo que nunca cuando Tassotti le partió la nariz a Luis Enrique en el Mundial USA 94

De los que veían como España cambiaba a lo bestia con la Expo.

Uno de esos niños que pensó que Felipe González era un tipo muy salao y que Aznar era uno muy decente que venía a salvar España.

Yo era de los niños que creía que el Madrid nunca volvería a ganar la Champions.

Que Raúl sería balón de oro.

Que un español nunca sería campeón de F1

Que Crivillé ganaría el mundial de 500 cc varios años seguidos

Uno de lso que tuvo que sufrir desde pequeño el sanbenito de que nuestros estudios eran demasiado básicos y de que no sabíamos de nada

Yo fui d elso que creyó que James BOnd no renacería como saga después de ver en el cine a Tiumothy Dalton

Yo fui de los que descubrieron que lso porros no eran tan droga como parecían

De esos que quiataban los cigarros a sus padres para que no fumasen y ahora fuman más ellos

Yo fui de los que creyó que al hacerse mayor se exaria novia y sería alguien especial

Yo fui de los que empezaron pensando en los marikones como tios raros y terminaron viendoa Jesús Vázquez salir del armario

De los que vió chueca exo un nido de ratas y ahora

Yo he sido de los que querían ser abogados con la Ley d elso ängeles y Médicos con urgencias

Ahora qué? Dónd está mi generación?Dónde está ese grupo que me da cobijo y me da sentido?

CANALLA no tiene generación.

-No entiendo esta historia- dijo el niño mirando a su awelo jugar con la rama
-nI falta que hace tonto del culo


Jajjajjjajaajjaajajajajajajaja

No tengo ganas de escribir de decidir ni de follar

Toy cansao de tanta falsa realidad, de tanto escribir mi mierda aki y de q nadie me escuche esta mierda a la cara. Que no sepa a q saben unos ojos mirando tu vida con amistad, amor o algo que s ele parezca

Oy estoy reivindicativo, por q? porq me sale de los cojones , si, elegire esa respuesta


Mola

La unika cancion junto con Stairway to heaven que al gente escucha entera durando más de 6 minutos.Esta canción marcó mi adolescencia, os lacontaria por q, pero no creo q
os importe más allá e la mísera curiosidad

A las 11:45 me fui a la cama. Una hora después estoy despierto. Con los ojos hinchados de la alergia. Las piernas destrozadas y el animo ..nuse….el animo oy no es tal, es otra cosa.
Me pongo un zumo, una hora dando vueltas en la cama, imaginando cosas, pensando cosas. Se me antoja que he tomado pocas decisiones adecuadas en los últimos años. Siento haber perdido la vida, el futuro, en unos años de mierda. Siento que he echado mi futuro profesional y personal por la borda. Nuse, son decisiones que he tomado, que me han hecho estar a km de mis compañeros y amigos. No aspiro a lo que debería, aspiro a muy poco, porque realmente no he hecho los deberes para aspirar a mucho más.

Dirán de mi “con lo listo que era”, o “es el que peor acabó”, “nunca tuvo aspiraciones”. Me veo dentro de 5 años en un curro sin aspiraciones, teniendo líos de una noxe con muchachos más jóvenes que yo. Viviendo sólo y tremendamente egoísta y marikón.

Y direis ¿por qué piensas eso?porque he bebido muxo será, o porque no veo que las cosas hayan sido cómo creí que deberían ser. Pero e que ahora nuse lo que deben ser, no se ni siquiera lo que quiero que sean. No es que esté mla ni bien, es que no se dónde estoy. Me veo perdido, tremendamente perdido.

En un punto de esos en los que intuyes que tus próximos pasos son los que cuentan. Que todavía puedes salvarte. Que si te equivocas, recordarás estas decisiones toda la vida.

No sé, la verdad, no saber es en mi una sensación recurrente. No sé que hacer con mi vida. Tirando la universidad por al borda, en plan patético deseando tener novio, incapaz de controlar mi vida, incapaz de convivir en casa. No sé. No sé qué quiero y ni siquiera sé qué hacer mañana


Pero weno, mañana me levantaré, iré a la uni, iré al trabajo. Cumpliré mi monótona vida. Estaré en el Messenger viviendo mi vida de marikón de noche.

Cuando enciendo el ordenador, se me inicia la cuenta de Messenger sabeis?. Es mi cuenta hetero. La veo y e sel único rato que estoy en ella. Luego pongo ésta. Descubro que tengo 40 mensajes sin leer. La veo como si fuese de otro, como si fuese otra vida. Se ha convertido en otra vida, y realmente es mi única vida real. No se pa que escribo esta mierda. Que asco de pensamientos, en fin.

La gente me dice que nunca me conecto al msn, yo sonrío. Creo que lso marikones somos muy de sonreir y callar.

Eso creo yo





m really close tonight
And I feel like Im moving inside her
Lying in the dark
And I think that Im beginning to know her
Let it go
Ill be there when you call

And whenever I fall at your feet
You let your tears rain down on me
Whenever I touch your slow turning pain

Youre hiding from me now
Theres something in the way that youre talking
Words dont sound right
But I hear them all moving inside you, go
Ill be waiting when you call

Hey and whenever I fall at your feet
Wont you let your tears rain down on me
Whenever I touch your slow turning pain

The finger of blame has turned upon itself
And Im more than willing to offer myself
Do you want my presence or need my help
Who knows where that might lead
I fall

Whenever I fall at your feet
Would you let your tears rain down on me
Whenever I fall, ever I fall

“Cuando nací, el doctor fue a la sala de espera y le dijo a mi padre "Hicimos lo que pudimos...pero salió".
Mi mamá no sabía si quedarse conmigo o con la placenta.
Como era prematuro me metieron en una incubadora... con vidrios polarizados.
Mi madre nunca me dio el pecho porque decía que solo me quería como amigo.
Así que en vez de darme el pecho, me daba la espalda.
Mi padre llevaba en su cartera la foto del niño que ya venía en la cartera cuando la compró.
Pronto me di cuenta que mis padres me odiaban, pues mis juguetes para la bañera eran un radio y un tostador eléctrico.
Una vez me perdí. Le pregunte al policía si creía que íbamos a encontrar a mis padres. Me contesto: No lo sé; hay un montón de lugares donde se pudieron haber escondido.


Pero mi problema no era ese sino ser FEO.
Mis padres tenían que atarme un trozo de carne al cuello para que el perro jugara conmigo.
Si amigos, yo soy FEO, tan FEO que una vez me atropelló un auto y quedé mejor.
Cuando me secuestraron, los secuestradores mandaron un dedo mío a mis padres para pedir recompensa. Mi padre les contestó que quería mas pruebas.
Yo creo que no pagaron el rescate porque en casa éramos muy pobres.
Pero eso sí, a pesar de nuestra situación económica, somos muy honrados.
Mi padre era tan honrado que un día encontró trabajo, y lo devolvió.
Por eso tuve que trabajar desde chico. Trabajé en una tienda de animales y la gente no paraba de preguntarme cuánto costaba yo.
Un día llamó una chica a mi casa diciéndome: "Ven a mi casa que no hay nadie". Cuando llegué no había nadie”.


(www.enplenitud.com/nota.asp?articuloid=1672)

“¿Se han fijado en que ser guapo o feo es una lotería? ¿Quién decide en el reparto que te toque el culo de Antonio Banderas… o el culo de Camilo José Cela? ¿Quién decide que te toque la cara de Kevin Costner, o la de Álvarez Cascos? ... O la mía, que no tiene nada que envidiar al culo de Camilo José Cela… Pero no se preocupen, yo estoy muy contento. Aunque la gente crea que ser guapo es como llevar un billete de mil duros en la frente, que todo el mundo te quiere más, yo les puedo demostrar que ser guapo puede ser un drama y, sin embargo, ser feo tiene muchas ventajas.
Ya de pequeño, al muy guapo se le pone en duda su identidad sexual: le confunden con una niña. Le dicen: ¡QUÉ MONA ES!, y encima su madre no le corta el pelo porque dice que con melenita esta más guapo, que se parece a Richard Clayderman. Sin embargo, si eres feo, tu madre no se plantea jamás dejarte melenita… porque tú te parecerías a Lauren Postigo.
Saber si eres feo es muy fácil, porque llega una edad en la que empiezas a notar que al que le dicen guapo, siempre es al de al lado. Pero esto no es lo malo, porque hace que tu madre se preocupe mas de tí, de tu educación, y te compra películas como: Dumbo, La Bella y la Bestia, El Jorobado de Notre Dame… para que veas que la belleza esta en el interior. Y mientras tú te cultivas, ¿qué hace el guapo?. Perder el tiempo haciéndose fotos y llevando las arras en las bodas. Y siempre tienen el mismo problema con los fotógrafos profesionales: les colocan en la vitrina del escaparate y ahí se queda su foto, durante años, amarilleando en la Gran Vía… El guapo estará ya con entradas y la foto seguirá ahí. Otra ventaja de ser feo es que te haces más simpático, para sobrevivir. Los feos ponen tanto empeño que a fuerza de ser graciosos muchos se hacen humoristas. ¿Conocen a algún humorista que no sea feo? Mister Bean, Benny Hill, Arévalo, Barragán, Félix el Gato, Marianico el corto… El Fary, bueno, el Fary no es humorista, pero porque no quiere, porque feo es un rato. En cambio, los guapos, como no son simpáticos, se convierten en esclavos de su cuerpo… En marzo ya están morenos. Si eres feo, ¡qué más da que estés blanco en agosto! Además, a los guapos se les ven más los defectos: si un guapo tiene las orejas de soplillo, cuando se corta el pelo todo el mundo se escandaliza:
– Con lo guapo que es y qué orejas tieneeeee… ¡Parecen dos escalopes…!
Y,claro, un guapo se las tiene que operar. Ser feo sale mucho más barato, porque a los feos no se les notan los defectos… Y si no, a ver: ¿podrían decirme cual es el principal defecto del feo de los hermanos Calatrava?... ¡Opérenle a éste de algo si tienen cojones! ¡Opérenle las orejas a ver si le arreglan algo…! Un feo puede ser bajito y no pasa nada. ¡Pues no hay feos bajitos…! Yo esta mañana he visto dos… Pero si un guapo baja del uno setenta…
– ¡Qué lastima! ¡Con lo guapo que es! Le falta un palmo… ¿Dónde hubiese llegado…? Iba para cuerpo Danone y se ha quedado en Petit Suisse.
No, no todo son ventajas para los guapos. Por ejemplo: A la hora de ligar, si eres feo, para atraer a las tías siempre te llevas un amigo guapo que hace el trabajo por tí; es tu telonero, como él no tiene cultura, ni ná, porque se ha pasado la infancia haciéndose fotos y llevando las arras, al final eres tú el que hablas con ellas… Es verdad que luego se enrollan con el guapo, pero tú te has pasado una tarde más buena con un pedazo de tía… Y sabes que mientras tu amigo se la está tirando, seguro que ella estará diciendo:
– ¡Qué majo es tu amigo el feo!
Otra ventaja de ser feo es que si un guapo se liga a una guapa, se considera normal; ahora bien, si un feo se liga a una guapa, la gente te atribuye virtudes que no tienes:
– ¿Has visto a ése, la tía que lleva? ¿Qué tendrá entre las piernas?
Además, el padre acepta mucho mejor a los novios feos de su hija. Un novio feo es un novio fiel… Las posibilidades de que se vaya con otras son remotas. Y es que, en el fondo, es una injusticia, porque las ventajas crecen para el feo a medida que te vas haciendo mayor y los guapos cada vez lo tienen peor… Porque, si eres feo, tienes la misma cara que con cinco: feo… ¡Coño que es que eres feo!. El guapo no, el guapo con la edad engorda y se queda calvo… Y esto le da una gran alegría a sus amigos… que cuando lo ven en la foto de la Gran Vía dicen:
– Mira Carlitos, lo que era y lo que es… Ahora podría llevar las arras en la cabeza, que le brilla como una bandeja.
En fin, que ser feo significa ser desinhibido, culto, simpático e ingenioso… y que ser guapo es una faena y, encima, ellos no lo saben”.
Fuente: http://jzaragoza.bravehost.com/otro.html

No escribo nad aporq no me apetece, estoy desganao, askeado, solo y sin perpectivas de cambiar mi estdo civil a menos q los del PSOE aprueben tambien el matrimonio entre hombres y ovejas. Lo cual seria un gran alivio y me convertiria en el amigo mas popular de todas las fiestas “si, es una oveja, pero yo la kiero”

Escribo en una hoja porque no puedo decirlo a la cara

Hablo de amor porque no puedo vivirlo

Hablo de sueños porque quizá los míos se perdieron en algún punto entre mis 15 años y la actualidad

Me meto en la cama y miro hacia el techo, y me pierdo, porque siempre he sido una divagación todo yo. Me pierdo en mil pensamientos que saltan que se esconden y que me golpean. Sonrio, rio y lloro mientras miro ese techo. Como cuando mirabas esas pantallas enormes de cine que no eran mas que paredes, en los cines de verano.

Veo mi vida como una película y me dejo llevar por lo que mi loca imaginación me va soltando. Un trhiller, una de amor, una de serie negra. Siempre siendo yo el protagonista.

Todo esto, que no lo pensaba hace un segundo, me lo ha sugerido escuchar esta canción:



Nose, es increible como las cosas ocurren sin más. Pasan miles de cosas continuamente, y aunque nuestro cerebro las retiene en el subconsciente, nosotros seguimos sin pararnos a pensarlas. Pero si ers capaz de volver a ese instante, de recordarlo, descubre como el vuelo de una paloma o la manera de tu amigo de coger el vaso te produjeroin sensaciones que explotan como colores, como ese anuncio en que los colores explotan y todo se llena de pintura. Y de repente, de algo insignificante ha nacido la alegria. O la tristeza. Y todo es pasa sin que nos demos cuenta, y todas esas sensaciones revolotean y nos hacen volar. Volar como un pájaro. Y huir a otro lado quizá. Y buscar otra vida quizá.
Y buscarnos a nosotros mismos…quizá.

These days

Estos días, esos días. ¿cuáles fueron mejores? Como elegir que fue más bello??

Y pienso en tantas cosas que los pensamientos se me escapan de la cabeza y me rodean como brazos de mujer, suaves, y me acarician y ma llevan al extasis quizá. Quizá nunca he vivido el extasis. Quizá el extasis es ahora. Quizá yo mismo sea extasis.

Ais, q absurdo spot no creeis? Lo mejor es mi cara al escribirlo. Sonriente, de coimpleta paz. En un remanso no, en un océano de paz. Flotando y dejándome levar por mis sueños, si es que acaso son quienes dicen ser y no mis pesadillas, hacia un lugar desconocido donde todo lo que desee se hará realidad.

Pero qué es más real? Es más real esto que la calle? Depende realmente d ecómo lo vivamos?

Alguien me llamo tejedor de sueños una vez, un buen amigo, tejedor….he sido tejedor de muxas cosas…..y sólo algunas merecían ser tejidas…..


Post enigmático

Post difícil de leer

Post difícil de comentar

Y todo empezó pr escuchar a bon jovi, jajajjja, ay q joderse con los marikones!!!!

Jajjjajajjajajjjajajjajajjajjajaja


Sed felices este sábado noche

molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Bloggeros o simples marikones solos?

¿En qué momento los blogs se convirtieron en páginas de contactos? Hace no muxo, los bloggeros eran seres fantasmagóricos que escribían y comentaban, que dejaban entrever pero a los que no podías acercarte. Pero un día la cosa cambió, ahora los bloggeros haban por msn, hablan por mail, por tlf, ; ahora los bloggeros se lian y se follan.

Parte de culpa tengo yo. Para algunos de mis allegados marikones yo empecé el rollo del msn cuando murió andrés. Necesitaba hablarlo y no tenían con quien. Así que les grité y ellos acudieron, geniales esos ipssen, quijote, ennis y Hugo. Pero luego vinh la kedada, luego los bloggeros nos empezamos a liar entre nosotros. Luego aparecieron ya las parejas formales de bloggeros; luego algunos repitieron con otros bloggeros y luego, ya sólo los más …digamos especiale (:P), repitieron con otros.

Y llegamos al día de hoy, una gran página de contactos, donde podemos hablar con otros , y al ser bloggeros suponemos que son mejores personas que los que pueblan los chats. Y el amor surge, pero también el desamor. Y el blog va perdiendo su personalidad, ya nadie puede decir lo que opina de la polla de su lio ni como se la mete su novio por el culo, porque su novio tiene blog y su lio (acompañado siempre de su polla) también tiene un blog

Y eso me lleva a algo más. ¿Os habeis dado cuenta de lo vulnerables que somos? Cualquier persona en 2 semanas podría conquistarnos a cualquiera, a cualquiera. Podría hacer que nos enamorasemos y luego desaparecer. Simplemente unos dias para leer sus ultimos post, luego un poko de flirteo por comentarios. Terminamos al semana ya con su msn.
Empezamos la siguiente hablando por él, ponemos una foto chula en la ventanita del msn preferiblemente de un tio hiperweno (la buskamos en el fotolog kazajo correspondiente) y ya le tenemos. Le decimos lo que quiere oir. Nos mostramos divertidos y sensibles. Y en 14 días le has dado la vuelta a la vida de un pobre bloggero, que, entre otras cosas, es un consumado pringado y un recalcitrante hombre hundido por el amor.


Veis que fácil??? Probadlo, joded la vida de un bloggero, es muy divertido, aajjajajaj

En serio, por que somos tan vulnerables?????por que??

Parad esto que yo me apeo aquí!!!!!. Como diría el otro. “Yo nooooooooooooooo”

Molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa



RAGGAMUFFIN!!!!!

ya están aquí, los oís????

allí estaré

molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

“Os contaré una historia, una historia real” dijo el viejo y sabio búho:

Antonio era el chico más envidiado, observado y pretendido de todo 4º de la ESO. Era el chico más wapo de todo el colegio, incluso las chicas de cursos mayores no podían evitar comentar lo wapo que era, y las que menos mentiras decían y menos hipócritas eran, afirmaban rotundamente que se enrollarían con él. Era alto, de unos 184 cm, 73 kilos de fina piel sobre terso músculo. El más rápido del curso, el cierre espigado y atlético del equipo de fútbol sala. No era un estudiante brillante pero sí laborioso y con su carisma y sinceridad todos los profesores le apreciaban y ayudaban. En casa era un buen hermano con sus dos hermanitas pekeñas, siempre protector y dispuesto a sumergirse en sus imaginativos mundos para hacerlas pasar un buen rato.

Antonio, Toni, ligaba muchísimo. El colegio de monjas que visitaba con sus amigos en moto era su particular reino. Allí disponía y mandaba. Elegía sus bellas presas y las hacía sentirse populares, paseando de su mano, de su enorme y preciosa sonrisa.
Su grupo de amigos lo conformaban lo más granado de la población estudiantil, los más wapos, los mejores deportistas, los más gamberros y los más grandes y fuertes. Pero él no se llevaba mal con nadie, ¿para qué? Nadie podía robarle nada. Uno de sus compañeros de clase se llamaba Otelo (no era moro pero sus padres tenían un perverso gusto por la literatura inglesa). Él era bajito, no muy guapo, muy blanco muy blanco, muy enjuto como aquel caballo de aquel hidalgo. Además no tenía mucha conversación y tenía el pelo siempre como guiskoso (churretoso). Su conversación más que fluir iba a trompicones como un tronco derramándose por una empedregada ladera. Saludaba a Toni como hacían todos y también pensaba que era enormemente wapo. Que era precioso, que era increíble.

Otelo tampoco era un gran estudiante, se dedicaba más a placeres como el rol, los juegos de ordenador y la play. Sus padres pasaban mucho tiempo fuera de casa, eran altos ejecutivos, y eso le permitía traer a sus amigos frikis y pasarse los fines de semana recorriendo gélidas llanura a lomos de fieles caballos color azabache, o luchar contra enormes dragones que alababan su valor. Tenía pocos pero wenos amigos. Y lo pasaba bien con ellos.

Pero su momento más feliz el día, cuando más grande se sentía. Cuando parecía que el aire naciese de la raíz misma e su médula ósea y se proyectase hacia fuera, empujando su cuerpo a la dilatación era cuando estaba sólo en el baño. No tenía que molestarse en cerrar los ojos para verlo. Para ver su cuerpo, lo había visto mil veces. En clase, cuando al hablar con otros jugueteaba con su tripa y dejaba ver su hermoso abdomen.

Pensaba en Toni sí. Otelo era feo y marikón, una combinación graciosa pero bastante incómoda y poco práctica.

También le imaginaba en los vestuarios. Cuando se quitaba la camiseta e iba de grupo en grupo hablado y riendo con el torso al aire. Con su finísima piel. Blanca, tersa y que seguro olía a muchacho, a fresco, a vicio. Le imaginaba con esos calzoncillos boxer de cuadros, o con los ck que llevaba. Imaginaba esos calzoncillo reventar cuando empezaban sus muslos, depilados, fuertes y brillantes.

En este momento, Otelo ya estaba sentado en la taza del vater tocándose la polla. Se había bajado los pantalones y sus feos calzoncillos hasta las rodillas. Y sentado en la taza se observaba en el espejo del lavabo. Sólo miraba su cara, que parecía que no se movía un ápice, que devolvía la cara de un muchacho serio que parecía prestar mucha atención. En la parte que el espejo no podía atisbar, su mano derecha se movía con violencia a lo largo de su polla. Se la meneaba de arriba abajo con fuerza, se imaginaba que era Toni quien lo hacía. Que habían coincidido en el baño y con su cautivadora sonrisa le había empujado al vater y allí se la menearon así. Frenéticamente, con miedo, deseando ser libres y tokarse, pero con todo un mundo, con toda al sociedad, que se apoyaba en la clave de bóveda de sus corazones. Se la meneaba sin parar. Imaginaba sus labios, sus mejillas, sus pies, joder su culo, ese culo embutido en unos ck. Dios!!!

Y cuando dejaba de mirar al espejo, cuando empezaba a torcer el gesto, cuando sabía que se iba a correr, paraba. Miraba su polla, un poco roja del esfuerzo, que palpitaba, que deseaba bullir, que quería correrse. Su cuerpo se estremecía, quería gritar, gemir. Pero Otelo se serenó, volvió a mirar al espejo. Saco la cartera que estaba en el pantalón. Rebuscó un poco y sacó una fotografía tamaño carnet. Era deToni. Estaba dedicada a él, el gran Toni se la había dedicado.


Sólo ponía: “ojalá pudiésemos vivir en aquel servicio, y ojalá pudiese sentir tu piel atravesando con su olor cada uno de mis poros”.

Y Otelo hacía lo de siempre, empezaba a sollozar, y balbuceaba, “te quiero”, “te quiero”, y lloraba como una magdalena, con la mayor desolación que la vida le había mostrado que pudiese existir, hasta que su poderosa polla volvía a ser sólo un pendejo de carne cosido a su vientre. “Te esperaré” gemía “te esperaré”

Otelo murió joven, y nunca terminó una paja. Terminar una paja significaba terminar un sueño, una visión, una imagen. Y él nunca se atrevió a eso.


El sabio búho miró a sus oyentes. Muchos estaban empalmados, eso ponía muy cachondo al sabio búho.

(Las entrevistas en brevas). Los que se ofrecieron serán avisados. Gracias

molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa





should have seen it coming when roses died
Should have seen the end of summer in your eyes
I should have listened when you said good night
You really meant good bye
Baby, ain't it funny, how you never ever learn to fall
You're really on your knees, when you think you're standing tall
But only fools are "know-it-alls" and I played that fool for you

I cried and I cried
There were nights that died for you baby
I tried and I tried to deny that your love drove me crazy, baby

If the love that I got for you is gone
If the river I cried ain't that long
Then I'm wrong, yeah I'm wrong, this ain't a love song

Baby, I thought you and me would stand the test of time
Like we got away with the perfect crime but
We were just a legend in my mind
I guess that I was blind
Remember those nights dancing at the masquerade
The clowns wore smiles that wouldn't fade
You and I were the renegades, some things never change

It made me so mad 'cause I wanted it bad for us baby
Now it's so sad that whatever we had, ain't worth saving
If the love that I got for you is gone
If the river I've cried ain't that long
Then I'm wrong, yes I'm wrong, this ain't a love song

If the pain that I'm feeling so strong
Is the reason that I'm holding on
Then I'm wrong, yeah I'm wrong - this ain't a love song

I cried and I cried
There were nights that I died for you baby
I tried and I tried to deny that your love drove me crazy

If the love that I got for you is gone
If the river I cried ain't that long
Then I'm wrong, yeah I'm wrong - this ain't no love song

If the pain that I'm feeling so strong
Is the reason that I'm holding on
Then I'm wrong, yeah I'm wrong - this ain't a love song

primer post deportivo de mi vida..


per lo del getafe ha sido para correrse...

gracias schuster-....

gracias angel torres....

gracias guiza....


gracias vivar dorado....

gracias casquero.....


gracias getafe



im-pre-sionante


molaaaaaaaaaaaaaaaa

queda un hueco para ser entrevistado, nadie tiene cojones???

jajjaajaja

vuelvo!! aki estoy

con ideas nuevas y otras copiadas

he tenido el enorme pivilegio de ser entrevistado por cyclon (mirar mis enlaces) y eso me ha dado una idea. Siempre me gsuto preguntar, siempre pregunto muxo, porq me gusta, porq me divierte y porq a veces lo necesito apra sentir un pokin ams cerka a los q aka conozco.

asi q inaguro (si consigo a alguien q se preste) una nueva sección: mis 5 entrevistas mas desgarradoras

si 5 de vosotros, keridos lectores, accedeis, os entrevistare durante 20 mins (ni ams ni menos) por el msn. sin reglas, sin esto no por favor, sin tapujos y sin amrikonadas

veamso ahsta donde somso capaces de llear, jajaajajaaj


atreveos coño!!!!


jajjjaja


jmolaaaaaaaaaaaaaaaa

Carta encontrada entre las pertenencias de Don Canalla de Dios, en fecha 24 de octubre de 2017. Sin sobre ni remitente

"Querido Canalla:

Todavía no me he recuperado. Estoy desorientado. La luz y el color deslumbrante que gobierna el reino de los sueños, ha hecho que, al volver al reino de la realidad, de las desilusiones, de las tristezas haya desorientado a la única neurona que me queda medio despierta.
Y es que el haber ido a hacerte una visita, a ese reino en el que estás desde hace unos segundos, días, o meses, o años... ha sido como una patada en donde el estómago pierde su horrible nombre. Ves que además contengo mi vocabulario, pensando en estos jóvenes que son capaces de leer la correspondencia entre el mundo de los sueños y el mundo del cafeto de la calle Angustias. Guardemos pues, las pollas, los culos, el sado y el scat para momentos más íntimos.
Ya me he desviado del objeto de mi carta. ¿cuál era el objeto de mi carta? No sé, tampoco tiene que tener un objeto una carta, o una conversación. Es mejor dejar fluir las ideas, bueno y fluir otras cosas... va, va, menos mal que estás atento y contienes mi verbo irreverente y soez... no diré nada más... ¡¡nos oyen!! Pero... ¿nos escuchan? Ya estoy desvariando otra vez...
El mundo de los sueños... no creía lo que me contabas mientras dormía. Tu voz me susurraba en el alma que ese reino existe, que estabas muy bien allí. Y me levantaba alegre, con ilusión e impulsos (sin comentarios) y sin saber muy bien por qué. Sabes que últimamente no dormía muy bien, la lluvia azotaba siempre la ventana de mis ojos. Pero no lograba saber muy bien por qué y claro, es que en realidad los sueños, cuando duermes... no se recuerdan. Pero sus efectos sí se notaban. Pero ahora, al haber venido de este viaje infinitesimal y eterno, puedo juntar las piezas.
Entonces quizás, lo que pretendía con estas líneas inconexas es agradecerte que me sirvieras de cicerone en esta visita al reino ese. Un reino en donde las vestiduras no son necesarias. En donde se puede ir sin maquillar, en donde la timidez y los miedos no existen. En donde las palabras dicen lo que dicen, y no lo que quisieran decir. En donde un beso es un beso, y no es un beso. Y una sonrisa es una sonrisa, y no una mueca desfigurada que significa una mentira. Donde el amor no es un concepto en olvido. Donde esos enanos cabezones de polla, hacen que el sexo sea algo sublime y limpio. Donde todo solo tiene una cara, y el culo es un culo, no el reverso de la cara.
Gracias, gracias... ¡qué bonita palabra! En esos concursos de palabras, debería ser la ganadora. Y lo que cuesta a veces decir... ¡¡gracias!! Y más todavía... “las gracias que tú tienes”. Ya estoy desvariando...
Si no te importa, y ya que esta visita ha durado un suspiro o una vida, iré a visitarte otra vez. Me he quedado con las ganas de seguir disfrutando de esos chicos bajitos y tan majetes... y tan... ¿complacientes?...¡¡¡ las cosas que hacían!!! Podría ser más explícito, pero para eso está el reino de la imaginación, también interesante de visitar y habitar, incluso de cohabitar.
Y también me gustaría que siguiéramos con esas conversaciones eternas, sin palabras. Y también quisiera la próxima vez que me prestaras esas palomas mensajeras, para poder comunicar con esos seres venidos del reino del mundo catódico. Quizás deba enviar alguna allá, al otro lado del Océano, al señor de los vientos, o al amigo de diosito. Y algunas otras un poco más cerca. Ese potro asustado de la mañana tan locuelo y delicado, ese delfín tan jovial y estimulante, o al perro peludo de los bosques, creo que me gustaría mandarles algún mensaje. Y a la risa hecha hombre, y al papel que escribe con lágrimas en los ojos, al hombre duro de mantequilla, al pícaro de adarga antigua, al guiñol emparejado, al rey del mundo imaginario, al corazón de la sábana, al gigante mimoso del sur, o a la perilla de levante. O al primo hallado en el templo moderno, o a ese que llegará mañana. O al rubiales hecho niño, o al niño hecho hombre. Debería viajar también para que se puedan verse en el estanque del espíritu. Y amarse.
¿Un segundo? O ¿Una eternidad? Todo es relativo. Menos el calzoncillo que sigue en el pomo de la puerta... ¿pero es el suyo?
¿Hora de cambiar? Hora de ser, hora de vivir..."


molaaaaaaaaaaaaaaa

Viniste cuando toqué a tu puerta
Canalla y mendigo, sin máscara y con ella
Llegué porque otros me hablaron de ti
De tu jardín, y de las flores que allí crecían

Me hablaste y te hablé
Y me perdí en mil palabras que nunca tuve el valor de escribir
Y un día, cerraste tu bello jardín
Y lloroso y cabizbajo cruce el umbral que nunca quise abandonar

Ahora me dejas divisando entre las rejas
Y los días y las noches paso allí
Inerte, como una estatua más

Y allí esperaré, viéndote pasar siempre laborioso y pensativo
A que decidas volver a abrirme tus puertas
A que decidas quererme otra vez

Y seré mil años maldito
Viviendo y muriendo caminaré
Y cuando los recuerdos me inunden
Tu imagen, clara como siempre, volverá a hacerme feliz

Y ese día pasearemos de la mano
Y ya nunca volveré a cruzar aquella puerta
Porque allí me habré encontrado por fin
Porque allí te encontré a ti

A jaimito y ennis , esto lo escribí hoy en el metro y pensé que les gustaría :P

Hoy me he pasao la hostia de tiempo e el metro, jajjjaaj, la verdad es que podía haber escrito algo mejor, pero hacía mucho calor y había muxo wenorro despistando. Aunque el rollo poeta d metro debería ser muy sexy

Jajajjajjajjaajjajajjajajajaj


molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Queridos amigos:

Anoche volvía sentarme en mi ya clásico trono y volví a fumar esas misteriosas hierbas que los lugareños me ofrecieron. Que sicodélicos son los cabrones. Y recordé una bonita historia, bonita APRA mi, absurda sin duda, quizá exagerada y seguramente fruto de mi afición al licor y a esta hierba del país de los sueños.
La historia transcurrió en el orgullo del año pasado, aquí, en “el foro”, en la capital, en madriz. Jubal y yo coincidimos los dos por aquellas extrañas tierras y decidimos salir juntos aquella noche, con la evidente carga sexual que supone arrimarte a un canalla, y más aún a un canalla bebido. No diré como acabó aquello por no herir las sensibilidades d elso más jóvenes, de Hugo, adry, nas o iago. Que tenemos que darles ejemplo y hablar para su edad (jodeos, jaajajajjajaj). Weno volvamos.

El caso es que me llevó a mi plaza, el sitio al que he llevado amuxos de vosotros, a ennis, a Jaime, a guille, a juanse, a miore, a ruben, etc. Mi plaza favo d emadriz y allí vi algo tonto pero que me dejó descolocado. Algo tan sencillo como una hoja que se mueve al son de las notas del viento, pero tremendamente bello, por lo menos para mi. Yo no había empezado a salir por chueca ni conocía en persona a marikones. Había visto porno, pollas, etc pero nunca había visto a dos amrikones besarse, nunca de esa manera y nunca a dos como aquellos. Hablabamos con lso amigos d ejubal, yo me exaltaba con ellos, porq en esa época me irritaba mucho los clichés sobre nosotros. Y lo peor, que fuesen ciertos. Ellos decían que se dedicaban a follar con cualkiera y q eso e slo q habia que hacer, y yo, mucho mas inocente y autentiko que ahora decñía que no, que eso no era así, que no nos podíamos rebajar a bufar solo un polvo, que el amor verdadero es lo que debe mover nuestros gruesos cipotes siempre. Nuse, un que era un idealista y un borrachos desd su más tierna infancia.

El caso es que de repente vi a dos chicos, de 19-20 años, que estaban sentados uno encima del otro en un banco. Sus caras, jóvenes y pefectos. Mirandose de una manera no especial, mística, no se miraban sus ojs se atravesaban. Nuse, una cosa increíble me pareció en aquel momento. Estuve toda la noche mirándoles. Y de hehco, ajajajajajjaj, esto es muy friki pero cierto, le pedi a jubal la camara y les hice una foto que luego borré. Quería inmortalizar ese momento porque me decia, me gritaba. Ese momento me escupía a la cara que el amor entre dos hombres puede ser algo tan maravilloso o igual que el de dos personas de distinto sexo. Y que verls, aunque se me hiciese raro, podía dejarme emocionado.

Encendí otra pipa de su curiosa hierba y exhale el humo. Ais. Recordé también el primer beso que di a un hombre. Y creo que s elo di a la persona adecuada, tu que crees ruben???jjajajajjajjajajajajaj.

Weno os dejo, me esperan dor enanos con cabezonas pollas en al choza y no kiero djarles solos muxo tiempo que empiezan sin mi.

Cuidadme la casa y regadme las plantas

Asias a ti quijote especialmente por darme la idea de este post

Y TU, ordena la habitación, que ayer cuando dormiste en casa dejaste los calzoncillos en el pomo y ahí siguen, jajajajjjajajja


Mola


HORA DE CAMBIAR???prefiero pensar que es hora de joder a ijosdeputa no?

Queridos amigos:

Os escribo desde el país de los sueños. Donde curiosos hombres de diminuta estatura y grandes y cabezonas pollas me transmiten todo su saber. Aquí los días son calurosos y las noches más bien frescas. Me siento al acabar de cenar sobre un viejo árbol caído y me paso largas hora fumando y mirando a las estrellas. Los diminutos se refieren a mi como “JASKANA” que en su primitivo dialecto viene a significar algo así como “el hombre que susurra a las estrellas”, sí, lo sé, todo es muy de robert redford, pero claro, aquí las cosas son muy especiales. Como, por otro lado, podeis imaginar.
He pensado en muxas cosas en estos dias, para vosotros han sido apenas dos días, pero aquí todo es tan relativo…... Una sonrisa es un día, y una lagrima toda una vida. Aquí el tiempo no lo mide la sucesión de hechos. Aquí el orden no configura sus vidas ni mide sus días. Aquí solo las cosas de verdad, las que salen del corazón, hacen que el tiempo transcurra. Que los lugareños comprendan que ya no es antes, que algo ha cambiado, que las cosas se han movido. Y las cosas no paran de moverse dentro de mí.
Muxas veces me sorprendo observando como amanece sin apenas haberme dado cuenta. Muxas noches no me da tiempo ni siquiera a fumarme un cigarrillo. Lo enciendo y de repente algo ocurre, algo nace de mi corazón, algo brota y de repente es de día. La gente se mueve a mi alrededor y observo impavido como entre mis dedos solo queda un filtro quemado. Aquí el tiempo no pasa igual para todos. Los más viejos del lugar no son los que más han vivido en el término de vivir que conocemos aquí. Los más viejos son los que más han VIVIDO con mayúsculas. Los que más han entregado y más han recibido, aunque algunos sean hijos de mujeres más jóvenes que ellos.

Todo es tan relativo aquí que asusta. Esta tarde envie 4 bellas palomas mensajeras a vuestro mundo. Cada una con un mensaje para cuatro personas especiales. Las cuatro volvieron al poko tiempo, aunque con distinta suerte .Me alegra saber que estais bien. Y no os preocupeis aquí nada me falta, por lo menos nada que tuviese alli. Los 4 me contestaron pero cada uno a su manera. El sabio oso del norte me envió una cajita diminuta, toda ella engarzada en hermosas piedras preciosas que deslumbraron mis ojos. Dentro sólo había algo pekeño como una judía (no me refiero a la mujer de un judío aunque pudiera ser :P)y de color tierra. Descubrí lo que era en seguida y arrojé la caja lejos de mi. Era un trozo de su corazón lo que me enviaba, nada podía deslumbrar más mi alma.
Más tarde llegó la paloma que envié al inocente y siempre jovial delfín. Un sakito colgando de su pata era todo lo que portaba. Dentro un espejo ovalado de dos caras me enviaba mi fiel amigo. Me observé por la cara convexa y vi a un monstruo, arrodillado en el suelo y llorando. Me alejé asustado. ¿qué podía pretender el fiel delfín con semejante regalo? Observé la cara cóncava y me vi hermoso, y estaba con él. El jugaba en el mar mientras yo le observaba aplaudiendo su acrobacias y volteretas. Me enseño una valiosa lección. Por ser inocente y jovial no era menos sabio aquel delfín.

Casi al mismo tiempo apareció la paloma que en principio venía de más cerca. El bravo perro de los bosques centrales me contestaba. Pensé que no le encontraría conociendo su afición a correr detrás de jóvenes cachorros. En el pasado fuimos crueles enemigos, pero no respeto a nadie más que a un justo y leal enemigo. Y él lo fue. Me contestaba en un viejo pergamino. Era escueto como siempre pero sus palabras me hicieron llorar. Me enseñó que los amigos y los enemigos son muxas veces fruto de circunstancias determinadas. Y que un hombre noble en al batalla, nunca podría ser un mal hombre. Aunque nos doliese. Pero a veces ser sincero podía provocar dolor.

La última paloma llegó exhausta. Antes de nada le acerqué una hoja de forma ovalada que llené de agua haciendo un cacito con el que la pobre ave sació su sed. Miré a la paloma. Me miraba tristemente. Me enseñó su mensaje. El mensaje que me enviaba el potro de la mañana era simplemente una varilla de incienso. Besé alas 4 palomas y las dejé reposando. Guardé el incienso en el bolsillo y me fui a mi tronco a pensar.

¿qué sentido tendría una varilla de incienso? Ajá, el gran oso del norte me hubiese dado una paliza si me viese tardar tanto en pillar las cosas. La apoyé en un hueco del tronco y la prendí fuego. Cuando salió la primera llama la apagué de un soplido y dejé que el incienso se consumiese poko a poko. Era sandalo. Su aroma me fue embriagando y recordé al potro. Pero de repente, zas (en la boka, no te jode, jajaja) todo desapareció. Miré la varilla. Se había consumido Y descubrí mi última lección de aquel día. Mi amigo el potro me decía que había cosas, como el olor de esa varilla de sándalo, que se podían gozar, se podían poseer un instante, pero que nadie las poseería para siempre.

Por último dar las gracias a Porvos y a quijote por lo de ayer. Al patis y a Ivan por lo de hoy y a Jaime, berthold y Hugo por lo de siempre.

Os dejo un gran video que dediko especialmente a quijote, tú sabrás por qué. Pero dediko también con muxo amor y marikonadas varias a salva, ivan, Hugo, ruben,, juanse, mafer, luiste , devaneos, rober, jubal, ennis, cyclon,alright, porvos, pau, nas, adry e iago.





Sigo en mi exilio en el país de los sueños, pero ya so iré contando.

Molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa


La canción se la dediko a rober, porq me sale de un huevo. Y a los 4 q recibieron mis palomas esta tarde. Subid el volumen y escuchad la canción.

Si se mucho o no se nada, ya mañana se verá….

Me tomo unas vacaciones. No puedo seguir con esto. No puedo, de verdad. Demasiadas cosas, demasiada presión. No poder saber quien soy, perderme en mil caminos. Tengo tantas ganas de llorar. No puedo soportarlo. Demasiada ilusión y, de repente, nada. De repente todo se cae como siempre. Lanzaré mi máscara contra el espejo y huiré. Unos días, unas semanas, nose.

2 canciones dejo hoy, por las que nunca serán publicadas.







Os seguiré comentando, pero estaré lejos, donde se fabrican los sueños. Si sabeis el camino quizá podais preguntar por mi. Recordad mis patillas, un hombre con patillas entre enanos verdes siempre destaca

Me sumergo. Como si mi cuerpo inerte se hundiese en el agua. Buscaré los gozos en otros lugares; y quizá las sombras dejen de perseguirme

CUIDAOS. OS QUIERO. A TODOS. SIEMPRE OS HE QUERIDO



molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

La cabeza apoyada sobre el dintel de la ventanilla del coche. Y los ojos. Los ojos perdidos en las luces d l a ciudad que pasan a toda velocidad, con su brillo, con su olor. Esta ciudad huele como ninguna otra. Esta ciudad huele a mi. Cada esquina tiene una historia. 6 millones de personas que tienen su propio album de fotos en cada esquina de una ciudad que se engulle a si misma. SOBERBIO. Cada esquina es una espina, vaya gilipollez se me ha ocurrido.

El viento, hace viento; el frío, hace frío. Me golpean la cara. La cara helada y la polla ardiendo. Además me la he colocado mal. Me encanta volver a casa pronto, parece q la noxe todavía nos debe algo y me lo tomo todo con una tranquilidad enfermiza, lo saboreo todo, el aire, los árboles, como huele esta jodida ciudad.

No fui buscándole, pero de nuevo nuestros caminos se cruzaron. Ayer vivi una experiencia harto desagradable, ofendí a Iago, y me ofendí a mi mismo. Como antes ofendí a Jubal, a Diegodelmar, a Absollut….De nuevo el disfraz de canalla se convirtió en mi particular VENOM (detalle pa quijote) y sacó lo peor de mi. Losiento. Demasiados perdones, pero no hablabamos de eso. Aunque todo tiene que ver supongo. Volvamos a la noxe….

Con él siempre soy canalla, es una relacion en 2 dimensiones que no saca a relucir lso defectos de un personaje literario. Quedamos, paseamos, nos besamos y nos lo montamos a “lo callejero”, la forma oficial de canalla. Terminamos como dos perros coriendonos juntos. Como dos borraxos en una espina dandose el uniko placer humano que se les permite. Con las manos apestando a polla saco un piti. Hacia no muxo solían oler a coño, pero parece que las pollas se llevan más esta temporada, nuse. Puto jeanpolgoutier, jajaja, a q las meto dobladas???jajajjaajajajj

A carne, como diria luisencia, las pollas saben a carne, ni mas ni menos. Comí polla hasta hastarme. Me la comieron hasta hartarme. “Correte en mi boka” me dijo. “No inventes” respondí. Con él siempre soy un canalla. Y lo pasamso bien, somos colegas de follar, sin mas, hemos perdido quiza una hermosa amistad que habriamos podido fraguar, pero lo q necesitabamos era montarnoslo y pa eso estamos. Como dos perros aullando en la noche con las pollas bien duras.

El humo empieza a comerse ese sabor a carne que em inunda. Nuse si me habré equivocado, seguramente. Es el problema de ser quien no eres, que cuando intentas llevarlo al final el decorado se cae. Se sostiene mientras la relacion es demasiaod fria, pero el calor lo derrite.

BALANCE AYER

Cervezas:3
Porros: puffffffffffffffffff imposible d econtar
Pollas: 1

Y me doy cuenta que solo quiero ser mejo hombre, para ser mejor persona y mejor amigo. Y ser siempre una bolsa de aire caliente en medio del frio para quellos que me nombre. Pero es difícil ser mejor hombre, sobre todo si eres un canalla…

me he portao como un imbecil con uno de vosotros (realmente con ams, peor vayamos d euno en uno jodr, jajajaja) y por eso le pido perdon. le digo q lo siento y le regalo un poema y una cancion

weno, espero q esto sirva de algo mas q para demostarr q soy un marikon:P





i`m a stupido boy!!! q dirian lso XINK




Asomaba a sus ojos una lágrima
y... mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y enjugó un llanto,
y la frase en mi labio expiró.
Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: ¿Por qué calle aquel día?.
Y ella dirá: ¿Por qué no lloré yo?.
Es cuestión de palabras, y, no obstante,
ni tu ni yo jamás,
después de lo pasado convendremos
en quién la culpa está
¡Lástima que el amor un diccionario
no tenga donde hallar
cuando el orgullo es simplemente orgullo
y cuando es dignidad!

Gustavo A. Bécquer

La gente corría por Fuencarral en dirección hacia la Gran Vía, corrían con el delito, con el crimen, con la culpa tatuada en sus pálidas frentes. Calimocho, ron, güisqui, porrros y nos creemos los herederos de Daoiz y Velarde, el hijo del Che o la madre que nos parió. Los antidisturbios empujando, yo muy cabreado. En el fondo me gustaría que me agarrasen y me reventasen a ostias. Aunque hay una parte d emi que no quiere sufrir, la parte más humana, el niño que dormía con la luz encendida porque podía venir Satanás a matarle. El niño que rezaba por las noches supongo. Les miro desafiante un segundo, luego bajo la cabeza. Mi momento para rebelarme contra el sistema se ha quedado en un suspiro. La gente ha volcado los contenedores y lanza escombros, yo también grito “HIJOS D EPUTA”. Muy tipiko, es un clásico que nunca falla. Las pelotas empiezan a volar. Suenan sus disparos. Y la gente pierde las pelotas y corren pa atrás. Yo no pienso correr.

Y la misma idea me da vueltas desde hace horas. Es el problema de estar solo, que se lleva bien hasta que alguien te comenta que está mal por star solo. Y te das cuenta de lo solo que estas y de lo solo que llevas unos meses. Estás a punto de hacer la llamada del follar sin responsabilidades. Pero no la haces. Sabes que quien juega con fuego se acaba quemando. Y un día ese tio te dirá que pasa de montarselo contigo, y ya no tendrás ni la llamada del follar sin compromiso. Y ahí la mierda te saldra por todos los jodidos poros de tu cuerpo de holgazan.
Y estás con tus amigos, los de toda la vida, y quieres hablar de esto, quieres que sepan que te sientes muy solo. Pero el problema es que aunque saben que te gustan las pollas, sigues notando un muro que os separa. Si lo cuentas, ellos te escucharán y te dirán. Pero ellos no se vana implicar como yo quisiera. De esa forma que solo noto cuando estoy con marikones.

Y entonces me noto doblemente solo, porque aparte de no mojar el churro ni comer culos ni pollas Tampoco tengo un amigo marikón que sea mi paño de lagrimas. Y en parte se que es culpa mia. Y entonces la culpa se junta con el miedo y con los litros de calimocho y cerveza que llevas encima. Y te empiezas a dar cuenta que fumas demasiados porros. Entras en un garito y te pides una copa, luego va otra, que mareado estoy por dios.Y eso enlaza con que sabes que esa noxe te hubieras metido cualquier cosa, cualquier droga por la oportunidad de no ser tu un segundo. De que se te vaya de las manos, que ganas de que se me vaya algo de las manos, de perder el control.

Esa sensación de dejarte caer en algo que no conoces, y aún así, no estar nervioso. Sólo dejarte caer.

Últimamente no leo casi blogs y comento aún menos, losiento, hay cosas preciosas que kiero comentar, pero als paabras que digo me suenan muy falsas. Siempre diciendo als mismas chorradas me siento idiota. Nuse, son épocas, así que ya se me pasará.

Son épocas, y estaré bien dentro de poko, pero ahora estoy así. Y se que si mañana aparece un tio y me enamoro de él, pasaré de la noche a al mañana de estar triste a ser el más feliz. Y eso me da la medida de mi tristeza, una tristeza absurda, una tristeza que un segundo puede tornarse del palido color pastel de la felicidad mas ñoña.

Entonces me digo, no estoy triste? Que tristeza es tan ridicula que puede cambiar en un minuto. Tengo derecho a estar triste?

Esta blogsfera trae y traerá muxa gente a nuestras vidas, y nos gustarán unos, otros nos enamorarán y otros simplemente pasarán por nuestras vidas sin dejar nada más que el olor de ordenador recalentado sobre la madera

Y creo que todos podemos elegir, elegir que queremos ser en la vida de los demás.

- Yo elijo ser nada
- Sabia elección- dijo el sombrero mágico
- Estoy borracho, que esperabas? una de mis rimbombantes frasesde shakespeare?

Y se marchó riendo, embutido en su gabardina, mientras la lluvia se llevaba sus sueños por la alcantarilla





No quiero vivir aki porke ya no me compensa….

molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Ha vuelto...

si señores...

demasiaod tiempo lejos....

bienvenido otra vez cabronazo....

aunque nunka te fuiste jubal