nietzsche + canalla
No habéis oído hablar de ese loco que encendió un farol en pleno día y corrió al mercado gritando sin cesar: «¡Busco el AMOR!, ¡Busco el AMOR!». Como precisamente estaban allí reunidos muchos que no creían en el AMOR, sus gritos provocaron enormes risotadas. ¿Es que se te ha perdido?, decía uno. ¿Se ha perdido como un niño pequeño?, decía otro. ¿O se ha escondido? ¿Tiene miedo de nosotros? ¿Se habrá embarcado? ¿Habrá emigrado? -así gritaban y reían todos alborotadamente.
El loco saltó en medio de ellos y los traspasó con su mirada. «¿Que a dónde se ha ido el AMOR? -exclamó-, os lo voy a decir. Lo hemos matado: ¡vosotros y yo! Todos somos sus asesinos. Pero ¿cómo hemos podido hacerlo? ¿Cómo hemos podido bebernos el mar? ¿Quién nos prestó la esponja para borrar el horizonte? ¿Qué hicimos, cuando desencadenamos la tierra de su sol? ¿Hacia dónde caminará ahora? ¿Hacia dónde iremos nosotros? ¿Lejos de todos los soles? ¿No nos caemos continuamente? ¿Hacia adelante, hacia atrás, hacia los lados, hacia todas partes? ¿Acaso hay todavía un arriba y un abajo? ¿No erramos como a través de una nada infinita? ¿No nos roza el soplo del espacio vacío? ¿No hace más frío? ¿No viene siempre noche y más noche? ¿No tenemos que encender faroles a mediodía? ¿No oímos todavía el ruido de los sepultureros que entierran al AMOR? ¿No nos llega todavía ningún olor de la putrefacción divina? ¡También los sentimientos se descomponen! ¡El AMOR ha muerto! ¡El AMOR permanece muerto! !Y nosotros lo hemos matado! ¿Cómo podremos consolarnos, asesinos entre los asesinos? Lo más sagrado y poderoso que poseía hasta ahora el mundo se ha desangrado bajo nuestros cuchillos. ¿Quién nos lavará esa sangre? ¿Con qué agua podremos purificarnos? ¿Qué ritos expiatorios, qué juegos sagrados tendremos que inventar? ¿No es la grandeza de este acto demasiado grande para nosotros?.» Aquí, el loco se calló y volvió a mirar a su auditorio: también ellos callaban y lo miraban perplejos. Finalmente, arrojó su farol al suelo, de tal modo que se rompió en pedazos y se apagó. «Vengo demasiado pronto -dijo entonces-, todavía no ha llegado mi tiempo. Este enorme suceso todavía está en camino y no ha llegado hasta los oídos de los hombres. El rayo y el trueno necesitan tiempo, la luz de los astros necesita tiempo, los actos necesitan tiempo, incluso después de realizados, a fin de ser vistos y oídos. Este acto está todavía más lejos de ellos que las más lejanas estrellas y, sin embargo, son ellos los que lo han cometido.»
EL AMOR HA MUERTO. YO LO HE MATADO.
Y vosotros sois cómplices y encubridores del más ruín asesinato de nuestro tiempo
Nuestros corazones no son más ya que las tumbas y los panteones del AMOR
El loco saltó en medio de ellos y los traspasó con su mirada. «¿Que a dónde se ha ido el AMOR? -exclamó-, os lo voy a decir. Lo hemos matado: ¡vosotros y yo! Todos somos sus asesinos. Pero ¿cómo hemos podido hacerlo? ¿Cómo hemos podido bebernos el mar? ¿Quién nos prestó la esponja para borrar el horizonte? ¿Qué hicimos, cuando desencadenamos la tierra de su sol? ¿Hacia dónde caminará ahora? ¿Hacia dónde iremos nosotros? ¿Lejos de todos los soles? ¿No nos caemos continuamente? ¿Hacia adelante, hacia atrás, hacia los lados, hacia todas partes? ¿Acaso hay todavía un arriba y un abajo? ¿No erramos como a través de una nada infinita? ¿No nos roza el soplo del espacio vacío? ¿No hace más frío? ¿No viene siempre noche y más noche? ¿No tenemos que encender faroles a mediodía? ¿No oímos todavía el ruido de los sepultureros que entierran al AMOR? ¿No nos llega todavía ningún olor de la putrefacción divina? ¡También los sentimientos se descomponen! ¡El AMOR ha muerto! ¡El AMOR permanece muerto! !Y nosotros lo hemos matado! ¿Cómo podremos consolarnos, asesinos entre los asesinos? Lo más sagrado y poderoso que poseía hasta ahora el mundo se ha desangrado bajo nuestros cuchillos. ¿Quién nos lavará esa sangre? ¿Con qué agua podremos purificarnos? ¿Qué ritos expiatorios, qué juegos sagrados tendremos que inventar? ¿No es la grandeza de este acto demasiado grande para nosotros?.» Aquí, el loco se calló y volvió a mirar a su auditorio: también ellos callaban y lo miraban perplejos. Finalmente, arrojó su farol al suelo, de tal modo que se rompió en pedazos y se apagó. «Vengo demasiado pronto -dijo entonces-, todavía no ha llegado mi tiempo. Este enorme suceso todavía está en camino y no ha llegado hasta los oídos de los hombres. El rayo y el trueno necesitan tiempo, la luz de los astros necesita tiempo, los actos necesitan tiempo, incluso después de realizados, a fin de ser vistos y oídos. Este acto está todavía más lejos de ellos que las más lejanas estrellas y, sin embargo, son ellos los que lo han cometido.»
EL AMOR HA MUERTO. YO LO HE MATADO.
Y vosotros sois cómplices y encubridores del más ruín asesinato de nuestro tiempo
Nuestros corazones no son más ya que las tumbas y los panteones del AMOR
chinatown...
Este finde he exo más cosas que en último mes. He salido de fiesta. HE exo fiesta en mi casa. He estado rodeado de mi gente. He vivido colgado del móvil, de las cervezas, de las risas (en fin). No he parado. Porque de verdad que no puedo parar. Alguna vez lo he contado creo. “Las arenas movedizas”. Esas situaciones en las que una cosa sale mal. Intentas otra y sale peor, y cada cosa que haces te hundes un poco más. Nuse, demasiadas cosas en mi cabecita. Demasiadas preguntas. Y demasiada pena. Tengo pena en el corazon. La alegria se me ha escapado de su jaula. Y ahora vuela nusedonde.
No se que hacer. Y mis amigos me aconsejan. ME dicen que debo hacer. Pero no me lo creo. Son soluciones que no me creo. Que no asumo. Y la pena me come el corazoncito. Tirado en una esquina mordiskeado por las ratas de la desolación y de “la misma mierda de siempre”.
No pensaba escribir. No Quería. Quería mandarlo todo a la mierda. Y olvidarme de todo y todos. Pero siempre vuelvo akí. A esta droga que me mata y me promete cosas que nunca se cumplen.
Y la pena me come al pensar en Adri, al pensar en el peke, al pensar en mi. Y hablo con los Salvas por tlf. Y me rio, pero lo único que me apetece es llorarles. Pero me da vergüenza. Me da vergüenza no ser duro. Porque siempre lo he sido. Nose. Y Hugo viene a pasar el Orgullo conmigo, mi hermanito. Y también viene mi ex el bailarín dispuesto a follar. Pero como que falta algo.
Me recuerda la peli de CHINATOWN, la habeis visto? Esto de la blogsfera es como Chinatown, lo mejor que puedes hacer es no hacer nada. Todo se resuelve con un
….“esto es Chinatown”
Asi es la vida, y lo mejor es seguir caminando. Fuera llueve. Y queda muxo para llegar a casa. Queda toda una vida para llegar….
Este post me prometí que no lo escribiría. Será que me gusta humillarme en público. Será. Hoy no tengo ganas ni de hacer una metáfora. Ais
La canción ….
No se que hacer. Y mis amigos me aconsejan. ME dicen que debo hacer. Pero no me lo creo. Son soluciones que no me creo. Que no asumo. Y la pena me come el corazoncito. Tirado en una esquina mordiskeado por las ratas de la desolación y de “la misma mierda de siempre”.
No pensaba escribir. No Quería. Quería mandarlo todo a la mierda. Y olvidarme de todo y todos. Pero siempre vuelvo akí. A esta droga que me mata y me promete cosas que nunca se cumplen.
Y la pena me come al pensar en Adri, al pensar en el peke, al pensar en mi. Y hablo con los Salvas por tlf. Y me rio, pero lo único que me apetece es llorarles. Pero me da vergüenza. Me da vergüenza no ser duro. Porque siempre lo he sido. Nose. Y Hugo viene a pasar el Orgullo conmigo, mi hermanito. Y también viene mi ex el bailarín dispuesto a follar. Pero como que falta algo.
Me recuerda la peli de CHINATOWN, la habeis visto? Esto de la blogsfera es como Chinatown, lo mejor que puedes hacer es no hacer nada. Todo se resuelve con un
….“esto es Chinatown”
Asi es la vida, y lo mejor es seguir caminando. Fuera llueve. Y queda muxo para llegar a casa. Queda toda una vida para llegar….
Este post me prometí que no lo escribiría. Será que me gusta humillarme en público. Será. Hoy no tengo ganas ni de hacer una metáfora. Ais
La canción ….
un niño
Se ha muerto un niño. Y parecía que los niños sólo morían en las guerras. En esos países de gente de color que parecen sacados de la libreta de algún escritor encabronado y místico. Pero aquí también se mueren los niños. Los ángeles también lloran a este lado del estrecho.
Y no puedo evitar imaginármelo. No puedo evitarlo, la muerte siempre me ha atraído y zarandeado. ME ha dado miedo y también me ha nublado la vista de placer. Muxo tiempo quise morir. Supongo que se como brilla su dentadura al reirse. La he visto muxas veces de cerka cuando miraba el vacío desde mi habitación. Pero él sólo era un niño. Y luchaba por la vida. Yo solo era un mierda que quería borrarse de una partida en que le había tocado una mano de las que nunca te harán salir con los calcetines llenos de billetes por la puerta del casino de torrelodones. Me quise borrar por no ser el mejor. Por no poder serlo. Él quizá pudo serlo, pero la vida le borró.
Y eso me pone triste. Porque yo debería estar estudiando, pero me la comen los examenes. ME da igual. Hay cosas que valen más. Un examen no vale una mierda. De todo esto hay que aprender algo. Ellos se muere. Adri, Andrés…se mueren para que aprendamos algo. Para que no dejemos de avanzar y de aprender.
Le imagino, hermoso y quieto. Como una flor que ha sido arrancada de su tallo. Bella para el ojo humano. Pero la naturaleza ya empieza a hacer efecto sobre ella. La vemos hermosa, pero el mundo ya la está oxidando y corrompiendo. Y toda su belleza se la llevará la última ráfaga de aire cuando caiga el sol. Y la noche se llevará el brillo de sus ojos y no quedará más que el mate de las fotografías.
Y yo seguiré buscando respuestas y seguiré vivo. Como si algo me empujase a seguir viviendo. No se el que. No se por que lo merezco la verdad. Sólo tuve más suerte. Un idiota con suerte.
Y me juro que no dejaré que el tiempo marchite más flores en mi pelo. Y que luxaré por no dejar pasar las oportunidades. Y que no me callaré. Y que no esperaré, porque esperar es clavar la daga del infortunio en el corazón de nuestros sueños.
Pero es tan difícl a veces. A veces todo tiene tan poko sentido.
Sobre todo cuando un niño muere.
Yo también soy un niño.
Y no me quiero morir. Ya no.
Cuando los ángeles lloran. No se me ocurre mejor tema para este momento.
Siento a quien le ofenda, pero me cago en dios. Insultadme por ateo, me la come
Y no puedo evitar imaginármelo. No puedo evitarlo, la muerte siempre me ha atraído y zarandeado. ME ha dado miedo y también me ha nublado la vista de placer. Muxo tiempo quise morir. Supongo que se como brilla su dentadura al reirse. La he visto muxas veces de cerka cuando miraba el vacío desde mi habitación. Pero él sólo era un niño. Y luchaba por la vida. Yo solo era un mierda que quería borrarse de una partida en que le había tocado una mano de las que nunca te harán salir con los calcetines llenos de billetes por la puerta del casino de torrelodones. Me quise borrar por no ser el mejor. Por no poder serlo. Él quizá pudo serlo, pero la vida le borró.
Y eso me pone triste. Porque yo debería estar estudiando, pero me la comen los examenes. ME da igual. Hay cosas que valen más. Un examen no vale una mierda. De todo esto hay que aprender algo. Ellos se muere. Adri, Andrés…se mueren para que aprendamos algo. Para que no dejemos de avanzar y de aprender.
Le imagino, hermoso y quieto. Como una flor que ha sido arrancada de su tallo. Bella para el ojo humano. Pero la naturaleza ya empieza a hacer efecto sobre ella. La vemos hermosa, pero el mundo ya la está oxidando y corrompiendo. Y toda su belleza se la llevará la última ráfaga de aire cuando caiga el sol. Y la noche se llevará el brillo de sus ojos y no quedará más que el mate de las fotografías.
Y yo seguiré buscando respuestas y seguiré vivo. Como si algo me empujase a seguir viviendo. No se el que. No se por que lo merezco la verdad. Sólo tuve más suerte. Un idiota con suerte.
Y me juro que no dejaré que el tiempo marchite más flores en mi pelo. Y que luxaré por no dejar pasar las oportunidades. Y que no me callaré. Y que no esperaré, porque esperar es clavar la daga del infortunio en el corazón de nuestros sueños.
Pero es tan difícl a veces. A veces todo tiene tan poko sentido.
Sobre todo cuando un niño muere.
Yo también soy un niño.
Y no me quiero morir. Ya no.
Cuando los ángeles lloran. No se me ocurre mejor tema para este momento.
Siento a quien le ofenda, pero me cago en dios. Insultadme por ateo, me la come
adri te quiero y nunka te conoci
ais. Se ha muerto un bloggero. Se llama adry. No sabía quien era hasta hoy
y hoy ya esta muerto
me he acordado de andres
y lo siento muxo por marcos (su amigo)
y por todos los que lo leiais
nadie deberia morir tan joven
queria hacer medicina, era muy listo
seguro que tambieera un gran amigo
y yo me pierdo en mierdas mientras el s epierde por el desague de la vida
pero asi d eputa es la vida
eso me ha recordao lo mierdas q son mis problemas
y q me preocupe y obsesione por gilipolleces
la vida es demasiada corta apra jueguecitos absurdos
no voya perder el tiempo en miedos ni en mierdas
aquí os dejo su blog para que pongais algo bonito
http://facendoamona.blogspot.com/
yo me abro un poko, q ultimamnete estoy demasiado emtido aki, demasiadas comeduras d ecabeza, demasiados blogs y bloggeros
m.o.l.a pero cada vez menos
para ti esta canciona dri, para que vuele a donde estes y te bese ne la mejilla. te quiero porq as vivido y as muerto. y as dejado gente q te kiere y eso es digno d emi amor. y porq nadie deberia morir cuando ace cosas tn buenas y es tan listo. y yo no entiendo nada. y yo creoq soy demasiado pekeño para hablar d muerte. no kiero morir ni ver muertos. solo kiero jugar. peor la vida ya no es solo jugar
la vida yo ya no la eniendo, ni al amor. peor espero aprender algo de esto
asias adri. tq
y hoy ya esta muerto
me he acordado de andres
y lo siento muxo por marcos (su amigo)
y por todos los que lo leiais
nadie deberia morir tan joven
queria hacer medicina, era muy listo
seguro que tambieera un gran amigo
y yo me pierdo en mierdas mientras el s epierde por el desague de la vida
pero asi d eputa es la vida
eso me ha recordao lo mierdas q son mis problemas
y q me preocupe y obsesione por gilipolleces
la vida es demasiada corta apra jueguecitos absurdos
no voya perder el tiempo en miedos ni en mierdas
aquí os dejo su blog para que pongais algo bonito
http://facendoamona.blogspot.com/
yo me abro un poko, q ultimamnete estoy demasiado emtido aki, demasiadas comeduras d ecabeza, demasiados blogs y bloggeros
m.o.l.a pero cada vez menos
para ti esta canciona dri, para que vuele a donde estes y te bese ne la mejilla. te quiero porq as vivido y as muerto. y as dejado gente q te kiere y eso es digno d emi amor. y porq nadie deberia morir cuando ace cosas tn buenas y es tan listo. y yo no entiendo nada. y yo creoq soy demasiado pekeño para hablar d muerte. no kiero morir ni ver muertos. solo kiero jugar. peor la vida ya no es solo jugar
la vida yo ya no la eniendo, ni al amor. peor espero aprender algo de esto
asias adri. tq
CANALLA DRAMATURGO
Hola amiguitos!!!
Viendo el lamentable estado en que se encuentra nuestra sociedad. Las guerras, la corrupción política, los trabajos basura, miles de licenciados medio retrasados y mi lamentable actividad sexual que me aboca a metodos de sugestión anal prohibidos desde la guerra fria, he decidido volcar toda mi capacidad creativa en el teatro. Un poquito de humor y alegria para todos. Para esta blogsfera llena de marikitas que no encuentran el amor ni terminan sus estudios universitarios, ni les dicen a papi y mami que son bujarras.
Pense en asociarme con algun bloggero de afilada pluma pero he acabado recurriendo a mi amigo EL PAYASO. uN autor teatral de primer orden y con una capacidad de diseccionar la realidad simplemente maravillosa. Aquí os pongo, en primer lugar una de sus primeras obras teatrales “SALVEMOS AL REY”. Simplemente deliciosa:
Y esta es la segunda parte, en la que ya he tomado una participación importante, coescribiendo el guion y actuando ( a ver si me reconoceis que voy disfrazao, jeje). Os preguntareis (y si no lo haceis pos lo mismo me da la verdad) de donde he sacado esta sugestiva idea??? Ehhh??? Pos fruto de mi especial relación con iago y de nuestra amigable y carente de contenido sexual habitual correspondencia. Como también fruto de mis casi desdeñables intenciones de meterlo en mi cama os presento “CONTIGO PAN Y CEBOLLA”, una obra de amor y locura. Que lo disfruten vuesas mercedes. Ya me decis que os ha parecido, ejjejejjeejje
A tomar por culo!!! Q no???
molaaaaaaaaaaaaaaaa
Viendo el lamentable estado en que se encuentra nuestra sociedad. Las guerras, la corrupción política, los trabajos basura, miles de licenciados medio retrasados y mi lamentable actividad sexual que me aboca a metodos de sugestión anal prohibidos desde la guerra fria, he decidido volcar toda mi capacidad creativa en el teatro. Un poquito de humor y alegria para todos. Para esta blogsfera llena de marikitas que no encuentran el amor ni terminan sus estudios universitarios, ni les dicen a papi y mami que son bujarras.
Pense en asociarme con algun bloggero de afilada pluma pero he acabado recurriendo a mi amigo EL PAYASO. uN autor teatral de primer orden y con una capacidad de diseccionar la realidad simplemente maravillosa. Aquí os pongo, en primer lugar una de sus primeras obras teatrales “SALVEMOS AL REY”. Simplemente deliciosa:
Y esta es la segunda parte, en la que ya he tomado una participación importante, coescribiendo el guion y actuando ( a ver si me reconoceis que voy disfrazao, jeje). Os preguntareis (y si no lo haceis pos lo mismo me da la verdad) de donde he sacado esta sugestiva idea??? Ehhh??? Pos fruto de mi especial relación con iago y de nuestra amigable y carente de contenido sexual habitual correspondencia. Como también fruto de mis casi desdeñables intenciones de meterlo en mi cama os presento “CONTIGO PAN Y CEBOLLA”, una obra de amor y locura. Que lo disfruten vuesas mercedes. Ya me decis que os ha parecido, ejjejejjeejje
A tomar por culo!!! Q no???
molaaaaaaaaaaaaaaaa
a quién no le ha pasado esto?? (o casi parecido)
si puse a camela, era evidente que los morancos iban a caer
jajajaajjaajajajajajajj
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
miedo
he empezadoa tener miedo
no quiero salir del armario
no estoy preparado ahora
que andie me diga gilipolleces de se quien eres de verdad y cosas así. Vosotros elegisteis cuando salir. Yo también lo haré
dios
cuánto miedo me cabe? cuando parece que no respiras que sólo suspiras. Exando el aire para dejar mas hueco al miedo. El miedo mordiendote las pelotas.
y todo empieza a rodar. la ruleta empieza a girar. Y recuerdas a Manrique....son los rios que van a dar a la mar....y la ruleta gira. Y piensas en S.Agustin y toda es amierda de filosofia que aprendi....
todo s embarulla...y al final solo quedo yo en medio del piso...desnudo...y sin poder moverme
miedo
no quiero salir del armario
no estoy preparado ahora
que andie me diga gilipolleces de se quien eres de verdad y cosas así. Vosotros elegisteis cuando salir. Yo también lo haré
dios
cuánto miedo me cabe? cuando parece que no respiras que sólo suspiras. Exando el aire para dejar mas hueco al miedo. El miedo mordiendote las pelotas.
y todo empieza a rodar. la ruleta empieza a girar. Y recuerdas a Manrique....son los rios que van a dar a la mar....y la ruleta gira. Y piensas en S.Agustin y toda es amierda de filosofia que aprendi....
todo s embarulla...y al final solo quedo yo en medio del piso...desnudo...y sin poder moverme
miedo
aire que me ahogo
Hoy Hugo me ha jodido. Se ha metido en mi vida y le ha dixo que me conocía a una tía de mi clase. Hugo es de otra ciudad y tiene 16 años. Es una gilipollez, pero no me ha gustado. Cada uno vivimos cómo queremos. Y aunque supiera to el mundo que soy marikón, no me gustaría que se supiese que un tío de 16 años de otra ciudad me considera su hermano. Parezco un asaltacunas o de una secta.
Nuse, me siento tan distinto a todos. Un bicho raro. Como si mis valores fuesen los de otra época. Me siento idiota y viejo. No entiendo a la gente.
Necesito aire.Me ahogo entre estas 4 paredes. Necesito salir
Arghhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
Q alguien me saque por dios
Nuse, me siento tan distinto a todos. Un bicho raro. Como si mis valores fuesen los de otra época. Me siento idiota y viejo. No entiendo a la gente.
Necesito aire.Me ahogo entre estas 4 paredes. Necesito salir
Arghhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
Q alguien me saque por dios
que olor...
Mi vida no es tan extraordinaria como la de los demás bloggeros. Mis penas son pequeñas, mis dramas son infantiles comparados con los de otros. Mis alegrias también son pequeñas, minúsculas, deliciosas. No escribo maravillas ni recibo aluviones de comentarios. Al leerme nadie sentiría que soy sexy. No cuento historias que ponen la polla dura. Sólo historias pequeñas. Soy un juglar pequeño. El más pequeño.
Y a pesar de todo eso, no soy gilipollas. Aquí hay mucho tio mierda que se cree que puede ir dando consejos sobre el resto. Se cree que es mejor o más marikón que el resto por hacer unas cosas u otras. Hay muxa gente que te dice como debe ser un marikón. Cómo debe andar, donde debe ir y como debe vestir. Y que se note que estamos orgullosos.
Ohh my sweet carolina
Aquí me encuentro, sentado en la silla abrazando a la persona que más quiero. Agarrandola de su cinturita y pegando mi cara a su espalda mientras busca cosas en Internet. Cansado, terriblemente cansado, enfermo y ojerosos. Vencido sobre mi tabla de naúfrago. Que olor. ME encanta como huele. Pero se va. Ha quedado. Yo tengo que quedarme aquí. Sólo en casa. Y pegar la nariz a la almohada intentando recordar como olía. Intentando recordar la voz que tiene. Intentando sentirme menos solo.
Y le prometo que cenaré. Pero he mentido. LA casa es muy grande para mi y me encuentro cansado y enfermo como para prepararme algo. Sólo me sentaré a esperar reunir fuerzas para ir a al cama. A intentar recordar su olor
Y a pesar de todo eso, no soy gilipollas. Aquí hay mucho tio mierda que se cree que puede ir dando consejos sobre el resto. Se cree que es mejor o más marikón que el resto por hacer unas cosas u otras. Hay muxa gente que te dice como debe ser un marikón. Cómo debe andar, donde debe ir y como debe vestir. Y que se note que estamos orgullosos.
Ohh my sweet carolina
Aquí me encuentro, sentado en la silla abrazando a la persona que más quiero. Agarrandola de su cinturita y pegando mi cara a su espalda mientras busca cosas en Internet. Cansado, terriblemente cansado, enfermo y ojerosos. Vencido sobre mi tabla de naúfrago. Que olor. ME encanta como huele. Pero se va. Ha quedado. Yo tengo que quedarme aquí. Sólo en casa. Y pegar la nariz a la almohada intentando recordar como olía. Intentando recordar la voz que tiene. Intentando sentirme menos solo.
Y le prometo que cenaré. Pero he mentido. LA casa es muy grande para mi y me encuentro cansado y enfermo como para prepararme algo. Sólo me sentaré a esperar reunir fuerzas para ir a al cama. A intentar recordar su olor
LA HOSTIA!!!!
jdr vaya final de liga!!!
juegan como siempre de mal pero ganan como nunka (con huevos)
impossible is possible tonight
intentadlo oy
oy todo es posible
molaaaaaaaaaa
juegan como siempre de mal pero ganan como nunka (con huevos)
impossible is possible tonight
intentadlo oy
oy todo es posible
molaaaaaaaaaa
solo una cancion pa esta tarde
I went down to Houston
And I stopped in San Antone
I passed up the station for the bus
I was trying to find me something
But I wasn't sure just what
Man I ended up with pockets full of dust
So I went on to Cleveland and I ended up insane
I bought a borrowed suit and learned to dance
I was spending money like the way it likes to rain
Man I ended up with pockets full of cane
Oh my sweet Carolina
What compels me to go
Oh my sweet disposition
May you one day carry me home
I ain't never been to Vegas but I gambled up my life
Building newsprint boats I race to sewer mains
Was trying to find me something but I wasn't sure just what
Funny how they say that some things never change
Oh my sweet Carolina
What compels me to go
Oh my sweet disposition
May you one day carry me home
Up here in the city feels like things are closing in
The sunsets just my light bulb burning out
I miss Kentucky and I miss my family
All the sweetest winds they blow across the south
Oh my sweet Carolina
What compels me to go
Oh my sweet disposition
May you one day carry me home
May you one day carry me home
And I stopped in San Antone
I passed up the station for the bus
I was trying to find me something
But I wasn't sure just what
Man I ended up with pockets full of dust
So I went on to Cleveland and I ended up insane
I bought a borrowed suit and learned to dance
I was spending money like the way it likes to rain
Man I ended up with pockets full of cane
Oh my sweet Carolina
What compels me to go
Oh my sweet disposition
May you one day carry me home
I ain't never been to Vegas but I gambled up my life
Building newsprint boats I race to sewer mains
Was trying to find me something but I wasn't sure just what
Funny how they say that some things never change
Oh my sweet Carolina
What compels me to go
Oh my sweet disposition
May you one day carry me home
Up here in the city feels like things are closing in
The sunsets just my light bulb burning out
I miss Kentucky and I miss my family
All the sweetest winds they blow across the south
Oh my sweet Carolina
What compels me to go
Oh my sweet disposition
May you one day carry me home
May you one day carry me home
otro de mis dioses musicales
rabo, nabo, picha, polla, tranca, pija, verga, chorra, con la porra, pito, mango, pilila, minga, sipote, carajo
tiene nombres mil, el miembro viril
tiene nombres mil, el miembro viril
las estrellas no se ven hoy akí. NO son las nubes, SON mis ojos que ...
....no pueden mirarlas
Un ruido que no quiere hacer ruido puede ser un ruido?
Es quizá el ruido un ser vencido, subyugado por lo que se espera de él, que sea ruido
Puede el ruido elegir su destino?
Puedo hacerlo yo?
“No hagas ruido canalla” dijo mami y yo la seguí muy sigilosamente por la vieja casa. Su aire te empapaba los pulmones de moho y de humedad. Tan denso, tan agobiante, tan cerrado y a la vez tan abierto a la vida. Porque la vida allí existía. Esa vieja casa estaba llena de vida, pero la vida solo es la muerte brillando con el primer rayo de sol.
La voz de mami tranquilizaba al pequeño canalla. Pasamos por el salón, por las habitaciones que tantas y tantas veces había imaginado desde el último verano que pasamos allí. Todo era igual. Hace dos horas hubiese sido imposible para él recordar tan nitidamente aquella casa. Las imágenes que le venían eran tan difuminadas, tan obscuras y a la vez tan translucidas que no permitían darle un todo al recuerdo. Pero ahora todo encajaba. Era como cuando marcas las líneas en una foto borrosa y parece que todo tiene más sentido.
Todo estaba donde debía estar
Y mi awelo también estaba allí. Donde debía estar. Muerto en su sillón.
Me hizo pensar si siempre estuvo así o se acababa de morir. ¿Habría estado siempre muerto allí y nadie habría exo nada? ¿No nos habíamos dado cuenta?parecía absurdo, pero la verdad es que quedaba muy propio allí muerteciko. Parecía parte del mobiliario con su cara desencajada y los ojos abiertos y perdidos
El grito de mi madre disipó mis dudas
Y abrió la carne llenando toda la pantalla de sangre
Y la sensación de vómito no se ha ido desde entonces. Ya va siendo hora de vomitarlo todo
Todo escritor debería ser taxista. La vida corre dentro de esos coches blancos que surcan la ciudad. Los “pesetos”. Tu conduces, sólo conduces. Y la vida se va subiendo a tu taxi para contarte historias. Muxas de ellas ni sikiera tienen palabras, esas suelen ser las mejores. Gente con la que cruzas la mirada por el retrovisor y ves como saca el orgullo para no ponerse a llorar. Pero tampoko esconde su tristeza. En el fondo querría que le invitases a un café y le dijeses que nada saldrá mal. Que la muerte nunca os pillará si conduces lo suficientemente rápido.
Con la musidilla de fondo. Recogiendo directivos y chicas borrachas que vuelven a casa. Recogiendo la vida. Y parando luego a escribir en tu libreta.
Yo tengo una pequeña libreta
Peor nunca apunté nada en ella
Vosotros teneis libreta??
Vosotros teneis alma??
Jajjaajajajjajajajajaajjaaj
Wenas noxes, eternas noxes para algunos. Prósperos días para los que se levanten. Enhorabuena para los que despierten tras infinitas noxes y se kemen el pescuezo en la calle
la cancion es simplemente increible
para iago, porque no le lleve a bailar. porq nunka le lleve al cine a ver shrek 3 y porq nunka le hice el amor. Por todo eso
Un ruido que no quiere hacer ruido puede ser un ruido?
Es quizá el ruido un ser vencido, subyugado por lo que se espera de él, que sea ruido
Puede el ruido elegir su destino?
Puedo hacerlo yo?
“No hagas ruido canalla” dijo mami y yo la seguí muy sigilosamente por la vieja casa. Su aire te empapaba los pulmones de moho y de humedad. Tan denso, tan agobiante, tan cerrado y a la vez tan abierto a la vida. Porque la vida allí existía. Esa vieja casa estaba llena de vida, pero la vida solo es la muerte brillando con el primer rayo de sol.
La voz de mami tranquilizaba al pequeño canalla. Pasamos por el salón, por las habitaciones que tantas y tantas veces había imaginado desde el último verano que pasamos allí. Todo era igual. Hace dos horas hubiese sido imposible para él recordar tan nitidamente aquella casa. Las imágenes que le venían eran tan difuminadas, tan obscuras y a la vez tan translucidas que no permitían darle un todo al recuerdo. Pero ahora todo encajaba. Era como cuando marcas las líneas en una foto borrosa y parece que todo tiene más sentido.
Todo estaba donde debía estar
Y mi awelo también estaba allí. Donde debía estar. Muerto en su sillón.
Me hizo pensar si siempre estuvo así o se acababa de morir. ¿Habría estado siempre muerto allí y nadie habría exo nada? ¿No nos habíamos dado cuenta?parecía absurdo, pero la verdad es que quedaba muy propio allí muerteciko. Parecía parte del mobiliario con su cara desencajada y los ojos abiertos y perdidos
El grito de mi madre disipó mis dudas
Y abrió la carne llenando toda la pantalla de sangre
Y la sensación de vómito no se ha ido desde entonces. Ya va siendo hora de vomitarlo todo
Todo escritor debería ser taxista. La vida corre dentro de esos coches blancos que surcan la ciudad. Los “pesetos”. Tu conduces, sólo conduces. Y la vida se va subiendo a tu taxi para contarte historias. Muxas de ellas ni sikiera tienen palabras, esas suelen ser las mejores. Gente con la que cruzas la mirada por el retrovisor y ves como saca el orgullo para no ponerse a llorar. Pero tampoko esconde su tristeza. En el fondo querría que le invitases a un café y le dijeses que nada saldrá mal. Que la muerte nunca os pillará si conduces lo suficientemente rápido.
Con la musidilla de fondo. Recogiendo directivos y chicas borrachas que vuelven a casa. Recogiendo la vida. Y parando luego a escribir en tu libreta.
Yo tengo una pequeña libreta
Peor nunca apunté nada en ella
Vosotros teneis libreta??
Vosotros teneis alma??
Jajjaajajajjajajajajaajjaaj
Wenas noxes, eternas noxes para algunos. Prósperos días para los que se levanten. Enhorabuena para los que despierten tras infinitas noxes y se kemen el pescuezo en la calle
la cancion es simplemente increible
para iago, porque no le lleve a bailar. porq nunka le lleve al cine a ver shrek 3 y porq nunka le hice el amor. Por todo eso
conectados
la conexión ha muerto, la internete se ha ido de vacaiones
el banco em ha embargado al internete y lsopendientes de oro y los sellos con el cristo del gran poder
así que desaparezo
volveré?
jajajjjajjajaajajajajajaja
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
el banco em ha embargado al internete y lsopendientes de oro y los sellos con el cristo del gran poder
así que desaparezo
volveré?
jajajjjajjajaajajajajajaja
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
paul y sus cafés
En este mundo sólo hay dos clases de personas: los que prefieren a lennon y los q prefieren a mcacrtney. Tanta televisión, tanta era d ela jodida comunicación, tanta globalización y tanta polla y todo se reduce a dos tíos bastante feos de Liverpool.
Yo soy sin ninguna duda de los DE Paul mcCartney. Es un grandisimo hijo d eputa y un genio. Le vi hace 2 años en directo en un jodido organillo pintado con motivos pop y casi me corro.
Solo él es capaz de sacar disco con la discografica de starbucks (mi cafeteria prefe pa quien no lo sepa y donde he llevado a casi todo bloggero q se precie) y ha salir en el single delnuevo disco con una jodida mandolina
Q huevos tienes paul
Dance tonight….
Yo soy sin ninguna duda de los DE Paul mcCartney. Es un grandisimo hijo d eputa y un genio. Le vi hace 2 años en directo en un jodido organillo pintado con motivos pop y casi me corro.
Solo él es capaz de sacar disco con la discografica de starbucks (mi cafeteria prefe pa quien no lo sepa y donde he llevado a casi todo bloggero q se precie) y ha salir en el single delnuevo disco con una jodida mandolina
Q huevos tienes paul
Dance tonight….
cigarrito
Cuando apuras un cigarro nunka sabes si te acabarás quemando. Lo mismo que con la vida. Cuando he dado la última calada he sentido mi labio, un trozito pekeño de él, arder. Y lo he lanzado. Pero el picor se ha kedado allí.
Y la vida ha seguido corriendo, y yo me he subido a la biblioteca
Ya siento el culo arder, la vida me está kemando las pelotas
Pero esa es otra historia…
…..por el lado más bestia de la vida….
….el único que conozco….
Asias Mario :P
asias patis :P
Y la vida ha seguido corriendo, y yo me he subido a la biblioteca
Ya siento el culo arder, la vida me está kemando las pelotas
Pero esa es otra historia…
…..por el lado más bestia de la vida….
….el único que conozco….
Asias Mario :P
asias patis :P
oficial y mamporrero
(ha quedao mu largo, perdón, jejee)
Cuando viajo solo en metro siempre me siento y agacho la cabeza. Suelo ser de los que miran a la cara todo el mundo por la calle, de esos madriletas de mierda que te desafian con sus ojos. Soy curioso y miro y la gente me mira y aguantamos…….
Pero en el metro es distinto, esos vagones, ataúdes donde nos hacinamos con destino a promesas y sueños que no fueron tales. Unos viajando hacia casa, hacia la vida que se han construido; otros van a ver a sus amigos, otros van a currar. Yo me siento y miro los pies, agacho la mirada y observo los pies, los zapatos, el suelo. Y me estremezco. Y no se por qué.
El poder de las palabras, las palabras. Las palabras lo han sido todo para mi, este blog que no es más que palabras. Mi vida que no son más que palabras. Pero mirando el suelo imaginaba como lo definiría, como me pondría el traje de Proust y describiría ese suelo haciendo que todos lo vierais en vuestras cabezas. Y no podía. Hay veces que las palabras se quedan cortas. Hay veces que no puedes decir nada. Hablaba con Jaime y estaba callado, ultimamente siempre estoy callado por telefono con él. Sólo escucho, porque las palabras no pueden definirme hoy. Hoy mi sonrisa o mis ojos describen cosas que mi verborrea no podrá nunca sintetizar ni explicar. Hoy me puedes llamar y no sabrás que me pasa. Hoy te puedo llamar y no me sentiré mejor. Pero hay cosas que sólo se resuelven al verte reflejado en otros ojos. Y eso, por ahora no es posible. Sólo entre u montón de gente.
Me quedo callado al hablar por teléfono, pero aún así deseo hacerlo. Hoy no quiero hablar, sólo quiero sentirme en paz. Y callado me siento cerka de alguien que sabe como siento, que sabe como soy. Más tarde me tomaré algo con mis amigos en la calle. Y no pararé de hablar, pero nadie sabrá que por dentro me desintegro.
Darme asko me pesa hoy. Mirarme y sentir repugnancia me pesa hoy demasiado. Hoy mis alas no pueden hacerme volar
Soy un escritor de versos oscuros, de palabras abismales. Con una ortografía vomitada sobre unas hojas que recogen mi camino y ocultan mis mentiras. Una gran sonrisa sobre pilares de pequeñas mentiras que ceden cuando sopla el viento. Pero las mentiras son sólo mias. Yo soy el que me miente. Al resto no lo hago. Sólo me miento a mi mismo. Y me acuchillo en la inmensidad de la noche y luego duermo entre mis sábanas empapadas en sangre para volver a despertar empapado en sudor y seco. Seco por dentro. Vacío.
Y quería ser mayor para ser muchas cosas. Para tenerlo todo. Pero las cosas que ahora quiero no las podía imaginar cuando era pequeño. Me veo atrapado entre sueños y deseos que formulé cuando soplaba el primer viento en la mañana de mis días. Pero ahora el mar está quieto y las cosas que soñé no me protegen del sol que se me pega y me marca la piel. Y quiero desvestirme. Quitarme mi coraza, quitarme la ropa y estar desnudo. Quedarme desnudo bajo las estrellas. Pero las heridas se han pegado a los hilos de mi camisa. Si me la quito me despellejare, si me la quito, me quitare también la vida.
Me despierto y me construyo un nuevo futuro con cosas que caducan al pasar las horas. Y veo la acera llena de las hojas que escribí. Y el árbol que me vió nacer se erige tenebroso en la noche. Sin apenas luz. Y no le quedan hojas, todas han caído. El otoño ha llegado sin que me haya dado cuenta que la primavera y el verano me han besado en la mejilla
Me acaban de llamar para hacer un estudio de mercado de whisky, pos q bien.
Ayer me pidió un amigo que le diese esta dirección, no quise. No hubiese creído que esto lo escribía yo. No me hubiese reconocido y se hubiese preocupado. Y no hay por qué preocuparse. Mi manera de equilibrarme. Esa diferencia de potenciales entre las risas y carcajadas y las lagrimas que me surcan por dentro. Pero hay días que todo explota, y al diferencia de potenciales se hace excesiva incluso para un hombre con armadura.
Y el amor? Ain`t got no love. No hay amor y ni siquiera diviso sus orillas desde mi barca. Pero ese no es mi principal problema.
Mi problema está dentro de mi, y no es tal. Me imagino que piensan de mi. El resto de marikones y me imagino un tipo oscuro, feo y horrible. Y aunque no sea así, aunque no piensen así eso me amordaza. Las cadenas que me pongo son demasiado pesadas para mi en esta noche que empieza y tarda días en desaparecer. Porque las noches no duran 6 horas. Hay noches que duran toda una vida.
En definitiva, no tengo amor propio. Tengo cojones, tengo valor, pero no me quiero puede que nunca me quiera. Esperaré que alguien me enseñe a quererme sentado en la orilla. Alguien que me diga que otro mundo es posible y que me quiere como soy. Y ese dia dejaré de buscar vanos placeres y me entregaré. Ese día me levantaré de la arena que me come las entrañas y me sumergiré en el mar. Y no habrá mañana. Y todo será como debe ser
Y hasta entonces, seguiré siendo sólo CANALLA. Y me ocultaré de vuestra miradas en el follaje de mis versos para poder observaros mientras vivís.
M;oLa>>>>
Inmensa canción:
Otra inmensa canción (imaginadme vestido de uniforme en plan oficial y caballero y yendo a recogeros en mi moto, jjee)
Cuando viajo solo en metro siempre me siento y agacho la cabeza. Suelo ser de los que miran a la cara todo el mundo por la calle, de esos madriletas de mierda que te desafian con sus ojos. Soy curioso y miro y la gente me mira y aguantamos…….
Pero en el metro es distinto, esos vagones, ataúdes donde nos hacinamos con destino a promesas y sueños que no fueron tales. Unos viajando hacia casa, hacia la vida que se han construido; otros van a ver a sus amigos, otros van a currar. Yo me siento y miro los pies, agacho la mirada y observo los pies, los zapatos, el suelo. Y me estremezco. Y no se por qué.
El poder de las palabras, las palabras. Las palabras lo han sido todo para mi, este blog que no es más que palabras. Mi vida que no son más que palabras. Pero mirando el suelo imaginaba como lo definiría, como me pondría el traje de Proust y describiría ese suelo haciendo que todos lo vierais en vuestras cabezas. Y no podía. Hay veces que las palabras se quedan cortas. Hay veces que no puedes decir nada. Hablaba con Jaime y estaba callado, ultimamente siempre estoy callado por telefono con él. Sólo escucho, porque las palabras no pueden definirme hoy. Hoy mi sonrisa o mis ojos describen cosas que mi verborrea no podrá nunca sintetizar ni explicar. Hoy me puedes llamar y no sabrás que me pasa. Hoy te puedo llamar y no me sentiré mejor. Pero hay cosas que sólo se resuelven al verte reflejado en otros ojos. Y eso, por ahora no es posible. Sólo entre u montón de gente.
Me quedo callado al hablar por teléfono, pero aún así deseo hacerlo. Hoy no quiero hablar, sólo quiero sentirme en paz. Y callado me siento cerka de alguien que sabe como siento, que sabe como soy. Más tarde me tomaré algo con mis amigos en la calle. Y no pararé de hablar, pero nadie sabrá que por dentro me desintegro.
Darme asko me pesa hoy. Mirarme y sentir repugnancia me pesa hoy demasiado. Hoy mis alas no pueden hacerme volar
Soy un escritor de versos oscuros, de palabras abismales. Con una ortografía vomitada sobre unas hojas que recogen mi camino y ocultan mis mentiras. Una gran sonrisa sobre pilares de pequeñas mentiras que ceden cuando sopla el viento. Pero las mentiras son sólo mias. Yo soy el que me miente. Al resto no lo hago. Sólo me miento a mi mismo. Y me acuchillo en la inmensidad de la noche y luego duermo entre mis sábanas empapadas en sangre para volver a despertar empapado en sudor y seco. Seco por dentro. Vacío.
Y quería ser mayor para ser muchas cosas. Para tenerlo todo. Pero las cosas que ahora quiero no las podía imaginar cuando era pequeño. Me veo atrapado entre sueños y deseos que formulé cuando soplaba el primer viento en la mañana de mis días. Pero ahora el mar está quieto y las cosas que soñé no me protegen del sol que se me pega y me marca la piel. Y quiero desvestirme. Quitarme mi coraza, quitarme la ropa y estar desnudo. Quedarme desnudo bajo las estrellas. Pero las heridas se han pegado a los hilos de mi camisa. Si me la quito me despellejare, si me la quito, me quitare también la vida.
Me despierto y me construyo un nuevo futuro con cosas que caducan al pasar las horas. Y veo la acera llena de las hojas que escribí. Y el árbol que me vió nacer se erige tenebroso en la noche. Sin apenas luz. Y no le quedan hojas, todas han caído. El otoño ha llegado sin que me haya dado cuenta que la primavera y el verano me han besado en la mejilla
Me acaban de llamar para hacer un estudio de mercado de whisky, pos q bien.
Ayer me pidió un amigo que le diese esta dirección, no quise. No hubiese creído que esto lo escribía yo. No me hubiese reconocido y se hubiese preocupado. Y no hay por qué preocuparse. Mi manera de equilibrarme. Esa diferencia de potenciales entre las risas y carcajadas y las lagrimas que me surcan por dentro. Pero hay días que todo explota, y al diferencia de potenciales se hace excesiva incluso para un hombre con armadura.
Y el amor? Ain`t got no love. No hay amor y ni siquiera diviso sus orillas desde mi barca. Pero ese no es mi principal problema.
Mi problema está dentro de mi, y no es tal. Me imagino que piensan de mi. El resto de marikones y me imagino un tipo oscuro, feo y horrible. Y aunque no sea así, aunque no piensen así eso me amordaza. Las cadenas que me pongo son demasiado pesadas para mi en esta noche que empieza y tarda días en desaparecer. Porque las noches no duran 6 horas. Hay noches que duran toda una vida.
En definitiva, no tengo amor propio. Tengo cojones, tengo valor, pero no me quiero puede que nunca me quiera. Esperaré que alguien me enseñe a quererme sentado en la orilla. Alguien que me diga que otro mundo es posible y que me quiere como soy. Y ese dia dejaré de buscar vanos placeres y me entregaré. Ese día me levantaré de la arena que me come las entrañas y me sumergiré en el mar. Y no habrá mañana. Y todo será como debe ser
Y hasta entonces, seguiré siendo sólo CANALLA. Y me ocultaré de vuestra miradas en el follaje de mis versos para poder observaros mientras vivís.
M;oLa>>>>
Inmensa canción:
Otra inmensa canción (imaginadme vestido de uniforme en plan oficial y caballero y yendo a recogeros en mi moto, jjee)
AINT`T GOT NO MONEY
Ain't got no home, ain't got no shoes
Ain't got no money, ain't got no class
Ain't got no skirts ain't got no sweater
Ain't got no perfume ain't got no bed
Ain't got no mind
Ain't got no mother, ain't got no culture
Ain't got no friends, ain't got no schooling
Ain't got no love, ain't got no name
Ain't got no ticket, ain't got no token
Ain't got no love
what have i got
why am i alive anyway
yeah, what have i got
nobody can take it away
I got my hair, I got my head
I got my brains, I got my ears
I got my eyes, I got my nose
[Ain't Got No/i Got Life lyrics on http://www.metrolyrics.com]
I got my mouth, I got my smile
I got my tongue, I got my chin
I got my neck, I got my boobies
I got my heart, I got my soul
I got my back, I got my sex
I got my arms, I got my hands
I got my fingers, Got my legs
I got my feet, I got my toes
I got my liver, Got my blood
I've got life , I got my freedom
i got my life
I've got life,
and i'm gonna keep it
I've got life,
and no body's gonna take it away,
I've got life
ni perfume, ni zapatos, ni amor ni casa
PERO TENGO MI SONRISA
molaaaaaaaaaaaaaaaa
Ain't got no money, ain't got no class
Ain't got no skirts ain't got no sweater
Ain't got no perfume ain't got no bed
Ain't got no mind
Ain't got no mother, ain't got no culture
Ain't got no friends, ain't got no schooling
Ain't got no love, ain't got no name
Ain't got no ticket, ain't got no token
Ain't got no love
what have i got
why am i alive anyway
yeah, what have i got
nobody can take it away
I got my hair, I got my head
I got my brains, I got my ears
I got my eyes, I got my nose
[Ain't Got No/i Got Life lyrics on http://www.metrolyrics.com]
I got my mouth, I got my smile
I got my tongue, I got my chin
I got my neck, I got my boobies
I got my heart, I got my soul
I got my back, I got my sex
I got my arms, I got my hands
I got my fingers, Got my legs
I got my feet, I got my toes
I got my liver, Got my blood
I've got life , I got my freedom
i got my life
I've got life,
and i'm gonna keep it
I've got life,
and no body's gonna take it away,
I've got life
ni perfume, ni zapatos, ni amor ni casa
PERO TENGO MI SONRISA
molaaaaaaaaaaaaaaaa
ALUCINANTE
No sé si es cierto lo que he visto o es el efecto de una droga.
¡Qué bien! Hoy todo es tan distinto... parece que el mundo funciona.
La gente ya no siente miedo, las sombras tienen mil colores,
el viento barre los problemas y en las pistolas crecen flores.
Y es que es tan alucinante que hace días que no duermo.
Por si acaso al despertarme veo que todo ha sido un sueño.
Porque nacemos indefensos nos dan un nudo en el ombligo,
luego nos quitan nuestros sueños y nos confunden en el camino.
Maldigo a todos esos locos que quieren gobernar la vida
sin las palabras del poeta y sin las manos del artista.
Y es que es tan alucinante que hace días que no duermo.
Por si acaso al despertarme veo que todo ha sido un sueño.
¡Qué bien! Hoy todo es tan distinto... parece que el mundo funciona.
La gente ya no siente miedo, las sombras tienen mil colores,
el viento barre los problemas y en las pistolas crecen flores.
Y es que es tan alucinante que hace días que no duermo.
Por si acaso al despertarme veo que todo ha sido un sueño.
Porque nacemos indefensos nos dan un nudo en el ombligo,
luego nos quitan nuestros sueños y nos confunden en el camino.
Maldigo a todos esos locos que quieren gobernar la vida
sin las palabras del poeta y sin las manos del artista.
Y es que es tan alucinante que hace días que no duermo.
Por si acaso al despertarme veo que todo ha sido un sueño.
Normalidad (desarmado de cintura para abajo)
Alguna vez hablé de los primeros chicos que vi besándose en la plaza del rey. De cómo estaba con jubal y como les hice una foto pa guardar ese momento que me pareció…....nuse, tan especial supongo.
Hace no mucho salía por la boca de metro de banco de España yendo a chueca y vi a dos chicos de la mano andando por gran vía, de mi edad o menores. Nuse, reconozco que fui detrás suyo, con el paso lento. Disfrutando de algo que no sabía muy bien qué era.
La normalidad. Disfrutaba de que fuese normal, de que el mundo siguiese girando aún cuando 2 marikones estuviesen paseando de la mano sin temores por gran vía. Y entonces pensé algo.
El día que vi a aquellos dos chicos me sentí bien, por eso les hice aquella foto en l plaza del rey aquella noxe. Comprendí que era posible otra vida, otra forma de ser de las cosas. Sabía que era marikón, pero imaginaba, o por lo menos quería imaginar, mi vida homosexual como la simple búsqueda de un novio y seguir en mi vida hetero, pero con una polla más entre las sábanas de mi cama. Ser igual en la calle, con la misma gente, pero compartiendo cama con un maromo
Pero vi que no, que ser marikón es también una oportunidad. De conocer gente distinta, gente como tu , gente que aún cuando os separen mares de circunstancias ha vivido experiencias vitales iguales. Experiencias vitales dolorosas y difíciles, y que irremediablemente nos acercan. Nos unen.
Vi que ser marikón era compatible con ser normal, con no tener pluma, con vestir normal. Ser marikón era una circunstancia. Lo que tu eras de verdad era algo más, algo demasiado alto para que las circunstancias clavaran su pico en él.
Y entonces empiezan a correr tus pensamientos.
Por el estrecho pasillo de tus inkietudes y tormentos
Y te abres la camisa haciéndola jirones
E irremediablemente te has abierto el alma
Y sigues corriendo hasta que termina el camino o el pasillo
Y saltas por la ventana a la inmensidad
A la nada, al todo, a lo desconocido, al amor
Y los cristales de la vergüenza y el miedo salpican la acera de la normalidad y todos miran
Pero tu estás en tu camino
I`m on my way
Lo oyes???
Seguro que si lo intentas lo oyes
Disarm you with a smile
And cut you like you want me to
Cut that little child
Inside of me and such a part of you
Ooh, the years burn
I used to be a little boy
So old in my shoes
And what I choose is my choice
Whats a boy supposed to do?
The killer in me is the killer in you
My love
I send this smile over to you
I USED TO BE A LITTLE BOY.....
Hace no mucho salía por la boca de metro de banco de España yendo a chueca y vi a dos chicos de la mano andando por gran vía, de mi edad o menores. Nuse, reconozco que fui detrás suyo, con el paso lento. Disfrutando de algo que no sabía muy bien qué era.
La normalidad. Disfrutaba de que fuese normal, de que el mundo siguiese girando aún cuando 2 marikones estuviesen paseando de la mano sin temores por gran vía. Y entonces pensé algo.
El día que vi a aquellos dos chicos me sentí bien, por eso les hice aquella foto en l plaza del rey aquella noxe. Comprendí que era posible otra vida, otra forma de ser de las cosas. Sabía que era marikón, pero imaginaba, o por lo menos quería imaginar, mi vida homosexual como la simple búsqueda de un novio y seguir en mi vida hetero, pero con una polla más entre las sábanas de mi cama. Ser igual en la calle, con la misma gente, pero compartiendo cama con un maromo
Pero vi que no, que ser marikón es también una oportunidad. De conocer gente distinta, gente como tu , gente que aún cuando os separen mares de circunstancias ha vivido experiencias vitales iguales. Experiencias vitales dolorosas y difíciles, y que irremediablemente nos acercan. Nos unen.
Vi que ser marikón era compatible con ser normal, con no tener pluma, con vestir normal. Ser marikón era una circunstancia. Lo que tu eras de verdad era algo más, algo demasiado alto para que las circunstancias clavaran su pico en él.
Y entonces empiezan a correr tus pensamientos.
Por el estrecho pasillo de tus inkietudes y tormentos
Y te abres la camisa haciéndola jirones
E irremediablemente te has abierto el alma
Y sigues corriendo hasta que termina el camino o el pasillo
Y saltas por la ventana a la inmensidad
A la nada, al todo, a lo desconocido, al amor
Y los cristales de la vergüenza y el miedo salpican la acera de la normalidad y todos miran
Pero tu estás en tu camino
I`m on my way
Lo oyes???
Seguro que si lo intentas lo oyes
Disarm you with a smile
And cut you like you want me to
Cut that little child
Inside of me and such a part of you
Ooh, the years burn
I used to be a little boy
So old in my shoes
And what I choose is my choice
Whats a boy supposed to do?
The killer in me is the killer in you
My love
I send this smile over to you
I USED TO BE A LITTLE BOY.....
UN POE, UN QUÉ?. Un QUÉ? UN POE (o un poe de polla)
EL CUERVO
UNA VEZ, AL filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”
¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.
Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”
Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.
Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.
Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!
De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.
Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”
Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”
Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”
Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: “Nunca más.”
En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!
Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!
molaaaaaaaaaaaaaaaaaa
UNA VEZ, AL filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”
¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.
Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”
Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.
Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.
Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!
De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.
Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”
Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”
Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”
Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: “Nunca más.”
En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!
Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”
“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”
Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!
molaaaaaaaaaaaaaaaaaa
DI LO QYE TE SALGA DE LOS HUEVOS
La espalda empapada de sudor, la realidad sumida en cismas y pesares de ojos que abren mi boka y proyectan su hedor a traves de las cortinas de la inconsciencia. Mientras La cabeza te oprime y la garganta aulla porque el frio río surke sus ásperas colinas. Os parpados a media hasta y los dedos como los de un muerto. Las piernas encogidas y atrofiadas y los pies. Los pies no son tales.
Sabeis ese dolor que empieza donde empieza la espalda??
Sabeis ese día que empieza cuando ya se ha escapado media vida?
Conoceis esa lagrima que nace cuando la luna se asoma a tu río y mata a la noxe con su daga de plata? Cuando la meseta se convierte en un decorado shakespeariano donde toda tragedia encuentra su venganza. Cuando toda la inercia es humana. Cuando lo muerto vuelve la vida para morir como un traidor o una bella enamorada?
Habeis estado alguna vez dentro, encerrados, en una piel de sepiente, cojn las articulaciones cediendo a la autopista de la insensibilidad y convirtiéndoos en otra cosa. En algo que no es lo que erais??? Cuando sólo una canción puede sonar, cuando suena esta canción
Pos es q me acabo de levantar de la siesta y ya veis
Sabeis ese dolor que empieza donde empieza la espalda??
Sabeis ese día que empieza cuando ya se ha escapado media vida?
Conoceis esa lagrima que nace cuando la luna se asoma a tu río y mata a la noxe con su daga de plata? Cuando la meseta se convierte en un decorado shakespeariano donde toda tragedia encuentra su venganza. Cuando toda la inercia es humana. Cuando lo muerto vuelve la vida para morir como un traidor o una bella enamorada?
Habeis estado alguna vez dentro, encerrados, en una piel de sepiente, cojn las articulaciones cediendo a la autopista de la insensibilidad y convirtiéndoos en otra cosa. En algo que no es lo que erais??? Cuando sólo una canción puede sonar, cuando suena esta canción
Pos es q me acabo de levantar de la siesta y ya veis
hola
Hola soy canalla
me ha salido mal el examen
una kaka si
weno eso pasa
mientras tenga salud todo ira bien
voy fumado ademas
genial no?
no creas
un beso
me ha salido mal el examen
una kaka si
weno eso pasa
mientras tenga salud todo ira bien
voy fumado ademas
genial no?
no creas
un beso
20:43
vienes?
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
cosikas seretas de canalla
Me duele la espalda muxísimo
No encuentro los porros, llevo buscandolos unos 30 minutos aprox.
No desayuno nunca, solo bebo zumo funciona q me mantiene el pito joven
Me gusta llevar dinero en la cartera, 20 euros por lo menos, 40 mejor, ayer iba con 120, pero claro ayer venía de pasar estupefacientes a los crios en l puerta del colegio con mis cuernos y mi cola
No me lavo la cara hasta después de beberme el zumo, total no voy a ver a nadie
Me gusta fumar nada más levantarme pero no tengo esos maravillosos y mágicos pitillos. Debería bajar por ellos, pero no puedo vestirme, me duele todo. Necesito estirarme. Despejarme. Me gusta fumar cuando se que en mi boka podría kedarse a vivir dos ratas y una culebra.
Cuando meo me limpio la picha con papel, no me gusta el rollo última gotita
Cuando cago leo, siempre leo cuando cago. Digamos que mi acervo cultural proviene de la mismisima taza del vater
Me gusta llevar los pies frescos, me gusta llevar el culo fresco; quiza sea demasiado fresco nO??
Me gusta apuntarme cosas en la mano
Prefiero tardar una hora que media en llegar al trabajo
Me gusta ir al gym a montar en bici, y pensar todas las cosas de la semana
Considero als mejores cervezas del mundo la finnbrau y la s.jorge, q las venden gustosamente los chinos en las calles de malasaña
Siempre quise un perro, adoro los perros
Me gusta ,muxo dormir, peor lo hago poko q me engancho y eso es peor q la drogaina
Creo q es el momento de lavarme la cara y la tita, porq mientras escribía esto me la estaba pelando,jajajjaajjajjajajajaja
My tea's gone cold, I wondering why I got out of bed at all
The morning rain clouds up my window and I can't see at all
And even if I could it'd all be grey, but your picture on my wall
It reminds me that it's not so bad, it's not so bad
I drank too much last night, got bills to pay, my head just feels in pain
I missed the bus and there'll be hell today, I'm late for work again
And even if I'm there, they'll all imply that I might not last the day
And then you call me and it's not so bad, it's not so bad and
I want to thank you for giving me the best day of my life
Oh just to be with you is having the best day of my life
Push the door, I'm home at last and I'm soaking through and through
Then you handed me a towel and all I see is you
And even if my house falls down now, I wouldn't have a clue
Because you're near me and
I want to thank you for giving me the best day of my life
Oh just to be with you is having the best day of my life.
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
No encuentro los porros, llevo buscandolos unos 30 minutos aprox.
No desayuno nunca, solo bebo zumo funciona q me mantiene el pito joven
Me gusta llevar dinero en la cartera, 20 euros por lo menos, 40 mejor, ayer iba con 120, pero claro ayer venía de pasar estupefacientes a los crios en l puerta del colegio con mis cuernos y mi cola
No me lavo la cara hasta después de beberme el zumo, total no voy a ver a nadie
Me gusta fumar nada más levantarme pero no tengo esos maravillosos y mágicos pitillos. Debería bajar por ellos, pero no puedo vestirme, me duele todo. Necesito estirarme. Despejarme. Me gusta fumar cuando se que en mi boka podría kedarse a vivir dos ratas y una culebra.
Cuando meo me limpio la picha con papel, no me gusta el rollo última gotita
Cuando cago leo, siempre leo cuando cago. Digamos que mi acervo cultural proviene de la mismisima taza del vater
Me gusta llevar los pies frescos, me gusta llevar el culo fresco; quiza sea demasiado fresco nO??
Me gusta apuntarme cosas en la mano
Prefiero tardar una hora que media en llegar al trabajo
Me gusta ir al gym a montar en bici, y pensar todas las cosas de la semana
Considero als mejores cervezas del mundo la finnbrau y la s.jorge, q las venden gustosamente los chinos en las calles de malasaña
Siempre quise un perro, adoro los perros
Me gusta ,muxo dormir, peor lo hago poko q me engancho y eso es peor q la drogaina
Creo q es el momento de lavarme la cara y la tita, porq mientras escribía esto me la estaba pelando,jajajjaajjajjajajajaja
My tea's gone cold, I wondering why I got out of bed at all
The morning rain clouds up my window and I can't see at all
And even if I could it'd all be grey, but your picture on my wall
It reminds me that it's not so bad, it's not so bad
I drank too much last night, got bills to pay, my head just feels in pain
I missed the bus and there'll be hell today, I'm late for work again
And even if I'm there, they'll all imply that I might not last the day
And then you call me and it's not so bad, it's not so bad and
I want to thank you for giving me the best day of my life
Oh just to be with you is having the best day of my life
Push the door, I'm home at last and I'm soaking through and through
Then you handed me a towel and all I see is you
And even if my house falls down now, I wouldn't have a clue
Because you're near me and
I want to thank you for giving me the best day of my life
Oh just to be with you is having the best day of my life.
molaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Hace 363 días (2ª parte o "los árboles de navidad están muertos")
“mama no puedo más”. “ Mamá me quiero morir”. Habeis dixo eso alguna vez al ser que os parió???? Habeis visto esa mirada en sus ojos. Cuando te dice que no entiende nada, que todo es culpa suya. Que te lo ha dado todo. Que ella ha fallado. Y te das asco. Pero tampoco te importa muxo, oyes su voz muy lejos, sus lagrimas solo son imágenes difuminadas en unestado cercano a la ebriedad. Sólo oyes voces, frases inconexas. Ves cosas, pero un instante después no recuerdas nada. Sólo te muevesal ritmo de una música que te rompe las articulaciones del alma.
Decir que no puedes estudiar, que te kieres ir de la ciudad, que akí nada tiene sentido. Eso es horrible. Cuando tus apdre te dicen que de acuerdo es casi peor. Te sientes sentenciado.
Un cordero caminando al matadero, mirando hacia lso aldos buscando esa mano a la que agarrarse y salir. Y volar. Toda una vida preparandote para estudiar, para trabajar y todo se va a tomar por culo.
Tu novia se keda akí, te desea suerte, pero tu la engañas con tu sexualidad, tu simplemente ers un cerdo que merece lo que le pasa. Y te subes en ese autobús que te leva hasta el peor sitio del mundo, el lugar mas horrible. El sitio donde no está la gente que quieres. Y te sientes enfermo, porque tus amigos estudianb siguen su vida. Como un niño paralíticoque observa en las grdas a sus aigos jugar. Te sientes que no estás con ellos, que no eres participe de lo que ves.
Y los día pasan despacio cuando estás sólo. Pasee muxo. Leí muxo. Me quedaba en el jardín cuando anochecía y con todas las luces apagadas sólo el brillo de mi cigarro iluminaba mi vida. Una luz insuficiente para que me encontrará la felicidad o la razón, perdidas entre los arrecifes y los acantilados de mi locura.
Llegué ahí y tuve miedo. Porque estaba bien, me medikaba, peroe staba bien, descansado, a gusto. Pero no sabía si al volver estaría así, me planteaba si lo que me hacía daño era mi propia vida. Si mi dolor estaba con la gente que quería. Si me había condenado a empezar de nuevo. Si mi felicidad estaría lejos de todo lo que me vió crecer. Eso me dio muxo miedo, volver me daba muxísimo miedo.
En esa época no hablaba con muxos bloggeros. Todavía no había explotado todo esto. Hablé sobre todo con Hugo Todos los días le llamaba. Mientras paseaba por la playa. Quizá por es le quiero tanto. Quizá era el único vínculo con mi sexualidad que tenía. Con mi yo de verdad.
Y Mientras tanto Jaun Valjean seguía luxando contra su pasado, y yo me alejaba de él. Yo buscaba sólo felicidades inmediatas, gastar dinero y beber. Todas las noches me tomaba un par de copas yo solo. No me ponía pedo ni nada de eso, no tenía ganas, pero bebía dos copas de ginebra con tónica. Unagilipollez??todo era una gilipollez
Y esta canción no dejaba de sonar
mOlA
No puedes escribir una historia de amor (Ch. Bukowski)
Margie iba a salir con este tío pero cuando salían el tío se encontró con otro
tío vestido con un abrigo de cuero y el tío del abrigo de cuero abrió el
abrigo de cuero y le enseñó al otro tío sus tetas y el otro tío se dirigió a
Margie y le dijo que no podía mantener su cita porque el tío del abrigo de
cuero le había enseñado las tetas y tenía que ir a follarse a ese tío. Así que
Margie se fue a ver a Carl. Carl estaba en su casa, y Margie se sentó y le
dijo:
-Este tío iba a llevarme a la terraza de un café, íbamos a beber algo
de vino y a hablar, sólo beber vino y hablar, nada más, pero en en camino este
tío se encontró a otro tío con un abrigo de cuero, y el tío del abrigo de
cuero le enseñó sus tetas al otro tío y ahora este tío se ha ido a follar con
el tío del abrigo de cuero, así que me quedé sin mesa, sin vino y sin charla.
-No puedo escribir nada -dijo Carl-. He perdido la inspiración.
Entonces se levantó y se fue al baño, cerró la puerta, y se puso a cagar. Carl
echaba cuatro o cinco cagadas al día. No tenía otra cosa que hacer. Se bañaba
cuatro o cinco veces al día. No tenía otra cosa que hacer. Se emborrachaba por
la misma razón.
Margie oyó el ruido de la cadena del retrete. Carl salió.
-Ocurre simplemente que un hombre no puede escribir ocho horas al día.
Ni siquiera puede escribir todos los días, ni todas las semanas. Agota su
mente, es una desesperación fija. Ahora no puedo hacer otra cosa que esperar.
Carl se fue hacia el frigorífico y salió con un paquete de seis cervezas.
Abrió un botellín.
-Soy el escritor más grande del mundo -dijo-. ¿Sabes lo difícil que
resulta?
Margie no contestó.
-Puedo sentir cómo el dolor se arrastra por todo mi ser. Igual que una
segunda piel. Me gustaría poder cambiar de piel como las serpientes.
-Bueno, ¿por qué no te revuelcas en la alfombra y tratas de
desprendértela?
-Escucha -preguntó él-. ¿Dónde te conocí?
-En la tienda de legumbres de Barney.
-Bueno, eso lo explica un poco. Tómate una cerveza.
Carl abrió una botella y se la pasó.
-Ya -dijo Margie-, ya sé. Necesitas tu soledad. Necesitas estar solo.
Excepto cuando necesitas algo, excepto cuando cortamos de una vez y entonces
te sientes perdido y en seguida te pones a llamar por teléfono diciéndome que
me necesitas, que te estás muriendo de la resaca. Eres débil y te rajas
rápido.
-Sí, me debilito rápido.
-Y eres tan estúpido conmigo, nunca te pones caliente. Vosotros los
escritores sois tan... delicados... No podéis soportar a la gente. La
humanidad hiede, ¿cierto?
-Cierto.
-Pero cada vez que cortamos empiezas a dar fiestas gigantescas de
cuatro días. Y de repente te vuelves ingenioso. ¡Empiezas a hablar! De repente
estás lleno de vida, hablando, bailando, cantando. Bailas en la mesita de
café, lanzas botellas por la ventana, interpretas fragmentos de Shakespeare.
De repente estás vivo, cuando yo me voy. ¡Oh, me han contado cosas acerca de
esto!
-No me gustan las fiestas. Me disgusta especialmente la gente en las
fiestas.
-Pues para ser un tío al que no le gustan las fiestas, celebras unas
cuantas.
-Escucha, Margie, no entiendes. Ya no puedo escribir. Estoy acabado.
En algún lugar torcí el rumbo. En algún lugar morí en medio de la noche.
-De la única manera en que te vas a morir es de una de tus
monumentales resacas.
-Jeffers dijo que incluso los hombre más fuertes pueden quedar
atrapados.
el resto si os ha gustado en
www.geocities.com/SunsetStrip/5855/tale_amor.html
mooola
Hace 363 días (1º parte o "cómo le comí la polla a Juan Valjean")
“No fue bueno, pero fue lo mejor
Todo o casi todo salio de otra manera”
Eso dice la canción, y me pega ahora. Hace 363 días, lo he recordado hoy. Y no me he puesto triste, no, pero me he kedado extrañado. Desconcertado de ver como la mente es capaz de olvidar las cosas que más daño nos hacen, y de cómo las heridas se curan. Muchas veces sólo hace falta tiempo. Tiempo, y un poko de ayuda de tus amigos que dirían los beatles
Hace 363 días, casi un año, empezó y acabaron muxas cosas. Empiezo a enlazar mis pensamientos y me sumergo, como cuando cierras los ojos al zambullirte en una piscina y n un momento te ves húmedo, entrando en el agua, y parece que has exo magia. Parece jodida magia
Y me recuerdo sentado en una playa, en una roca al pie del mar, solo con el pantalón blanco puesto. Con los pies mojados, freskitos, con el viento de la tarde estremeciendome el cuerpo, en ese momento de la tarde en que la playa enfurece y se revela a ser el paraíso del sol. En ese momento en que sólo es un pedazo de arena embestido por la inmensidad de un mar que grita golpeando la orilla. Leyendo. Leyendo los miserables de V.H. Leyendo la historia de Juan Valjan (creo q se escribía así). Y recordar su historia me recuerda también como es la vida. Porque muxas veces lso libros, leer las cosas, nos da consciencia de las cosas que sabemos pero no acertamos a elevar al sustrato consciente de nuestro podrido cerebro. Ese libro me enseño que el pasado siempre vuelve para morderte las pelotas como uno de esos perros chicos que dan brinkitos.
El pasado siempre vuelve, y luxar contra eso no merece l pena muxas veces, pero también me enseñó aquel libro, que el pasado aprieta pero no ahoga. Que siempre hay una posibilidad de vencer a nuestros demonios, que aunque las cosas serán más feas, más oscuras, y las noxes más frías y largas; siempre se puede llegar al final. Aunque sea con el cuerpo marcado. Como una hoja de papel que se arruga no?? Imposible de alisar de nuevo, imposible de convertir en otro folio de esos que continuamente usamos. Que parecen venir de los mundos de yuppy, tan blancos y lisos ellos. Tan mágicos.
Hace 363 días decidí que me iba de Madrid, que dejaba los examenes, mi noia y mis amigos. Hace 363 me metí en un bus yo sólo. Con el libro de Juan Valjan. Nunca podré separar ese libr de esa historia. Quizá así deba ser. No?
Esta historia la he contado demasiadas veces y supongo que apesta ya.Pero weno, me apetecía escribirla otra vez. Quizá sólo sentir que eso pasó. Que no fue un sueño. Que la vida se em hizo demasiado grande. Que me rendí. Absolutamente claudiqué.
Es jodido dfraudar a todos y defraudarte a ti mismo. Escribiendo esto recuerdo el post de Iago de hace poko. Le dije que lo peor era defraudarse a uno mismo. Era una gilipollez. Cuando sientes que defraudas a todos, que se te han caído las cartas boka arriba en la partida de la vida. Cuando todos saben lo que llevas, la partida ha terminado para ti. Da iwal lo que lleves. Da iwal lo duro que creas ser, lo canalla que te presupongas. Todos te han visto hundirte, todos saben que un día caíste y siempre te lo recordarán. Siempre podrás leerlo en sus miradas. Nunca confiarán en ti de nuevo. Por eso mi madre me tortura cuando me recuerda cuando me caí, por eso esta vida no me deja olvidar que hubo un día en que sólo quise que todos me olvidasen y estar sólo. Sólo para siempre.
la prostata de lusito se la sejo ayer en casa
la culpa es mia, por preocuparme d ela gnte, por acer caso a los marikones. les pregunto, em intereso y se portan como gilipollas
pero tengo q seguir keda muxa vida por vivir
en mi
y d epronto llegara un amor q no se marxara
jamas
sere feliz con el
en su mirada yo em perdere
y no estare.....
pero tengo q seguir keda muxa vida por vivir
en mi
y d epronto llegara un amor q no se marxara
jamas
sere feliz con el
en su mirada yo em perdere
y no estare.....
esta prostata no tiene buen color
mirame bien, es la ultima vez, soy ese marikon q no podras tener
la cena no tien wen color
la cena no tien wen color
el amor y lapróstata. dos caras de una misma realidad
Nunca me he enamorado de un hombre sabeis???
Es una historia no??????????????
Creo q es porq soy mu feo y al gente fea no se enamora, la gente fea trabaja y cotiza. Cada uno tiene su sitio no???
A nadie le gusto nunca, creo q es porq me envidian porq soy amigo de pikachu
Q da pena mi blog??? Y a mi q coño me cuentas, jajajaajjaajajaj
Alguien se kiere enamorar de mi???
Toya wen precio, soy universitario y muy limpio
Weno, los q se ofrezcan q lo digan en los comentarios
Ups!!! Si no hay comentarios, jajajajaja
Eso será porq nadie me ama
Creo q a lo ejor tiro el ordenador por a ventana, eso seria bastante de canalla me lo voya pensar, si no sabeis nada de mi, sera por eso:p
molaaaaaaaaaaaaaa
Es una historia no??????????????
Creo q es porq soy mu feo y al gente fea no se enamora, la gente fea trabaja y cotiza. Cada uno tiene su sitio no???
A nadie le gusto nunca, creo q es porq me envidian porq soy amigo de pikachu
Q da pena mi blog??? Y a mi q coño me cuentas, jajajaajjaajajaj
Alguien se kiere enamorar de mi???
Toya wen precio, soy universitario y muy limpio
Weno, los q se ofrezcan q lo digan en los comentarios
Ups!!! Si no hay comentarios, jajajajaja
Eso será porq nadie me ama
Creo q a lo ejor tiro el ordenador por a ventana, eso seria bastante de canalla me lo voya pensar, si no sabeis nada de mi, sera por eso:p
molaaaaaaaaaaaaaa
rubén perdió la próstata en un burdel, al vendió....
Rubén ha salido de armario, absollut es un amrikón d eprovexo, jjajjajja
Hace un año Rubén empezó su vida oficial de marikón, saliendo de su ciudad y viniendo a chueca. Ahce un ño tuve el honor de empezar esta mierda con él y hoy, casi 365 días después, sale del armario, tiene un novio al q adora (y parece modelo??jajjajajajajaajajja)
Rubén, me pongo nostálgico
Rcuerdas?? Madrid, almeria, Jaime, Fran, juanse, guillermito…tantas cosas que hemos exo, la mayoría entre pollas y potas, jaajjajaaj
Sólo sigue disfrutando, hay gente q nacemos paa trabajar y otros APRA ser felices. Tu has nacido para ser feliz, empeña las 24 oras del día en eso, tu ers demasiaod genial como para hacer algo q no sea amar y reir.
Jajajajaj, cuanto me has exo reir por tlf oy carbonazo
Hace un año Rubén empezó su vida oficial de marikón, saliendo de su ciudad y viniendo a chueca. Ahce un ño tuve el honor de empezar esta mierda con él y hoy, casi 365 días después, sale del armario, tiene un novio al q adora (y parece modelo??jajjajajajajaajajja)
Rubén, me pongo nostálgico
Rcuerdas?? Madrid, almeria, Jaime, Fran, juanse, guillermito…tantas cosas que hemos exo, la mayoría entre pollas y potas, jaajjajaaj
Sólo sigue disfrutando, hay gente q nacemos paa trabajar y otros APRA ser felices. Tu has nacido para ser feliz, empeña las 24 oras del día en eso, tu ers demasiaod genial como para hacer algo q no sea amar y reir.
Jajajajaj, cuanto me has exo reir por tlf oy carbonazo
mañana es como una prostata
Pero áun así no puedo dejar de esperar ansioso l día de mañana. Porque mañana todoes posible. Mañana es mágico. Mañana es una esperanza ecerrada en una sonrisa.
Mañana puede ser el major o el peor dia de mi vida. Millones de personas estan tomando decisiones que quizá mañana puedan explotar sobre mi. Mañana es el amor y la muerte.
Mañana es mi mejor amigo y también es un mar de lagrimas.
Mañana todo es posible, todo es posible. Mañana vuelvo a jugar en el tapete de a vida, apostándome los sueños al 17 rojo.
El 17 rojo siempre gana, está demostrado, nunca os conté cuando fui ludópata???
Mañana puede ser el major o el peor dia de mi vida. Millones de personas estan tomando decisiones que quizá mañana puedan explotar sobre mi. Mañana es el amor y la muerte.
Mañana es mi mejor amigo y también es un mar de lagrimas.
Mañana todo es posible, todo es posible. Mañana vuelvo a jugar en el tapete de a vida, apostándome los sueños al 17 rojo.
El 17 rojo siempre gana, está demostrado, nunca os conté cuando fui ludópata???
yoqse a que huele una prostata!!!! no em als como!!!!!
Cuanto necesito para ilusionarme?
Un finde, una semana, un mes raro. Estudiando, trabajando, sin leer, sin comentar, sin meterme muxo. Y cuando me meto sufriendo por el corazón sangra a veces y no sabes por qué. Porq a veces me paro entre tanto movimiento y no entiendo nada. Porq ayer keria irme del bar y emborraxarme solo, porq si me paro agacho la mirada. Ayer fue una noxe especial, ayer hice feliz a alguien, a alguien akien kiero más que a nadie. Pero también le dije adiós, ya nunca más seré su CANALLA. Seré otra cosa, pero no la misma. Eso me ha jodido, pero se merecía ser feliz.
Me gusta cuando llueve porq parece q todo el decorado d ea vida se cae, se derrumba, al sonido de las baquetas contra los platos. No entiendo por q escribo aki ya. No se q sigo buscando, nuse por q me emto en el msn ya, nuse q kiero. Nuse q espero. Nuse q es esta mierda q toy escribiendo.
Ya me da miedo escribir, me da miedo no escribir bien, me da miedo escribir cosas tristes a preocupar a la gente, me da miedo q la gente me comente y no entienda nada. Me da miedo dejar esto, eso me da muxo miedo. Pero me da miedo también encadenarme a esta puta mierda de blog asfixiante.
Hugo cumplió años, cumplió 17 años, os acordais de él? Prometi q pasaria el cumple con él, no pudo ser. Hugo está bien, Hugo es feliz, Hugo sólo es u niño.
La gente se pone malita, como el pobre gazpacho, y eso no está bien. El pequeño CANALLA no entiende cómo al gente está enferma . No sé por qué mi awelo se muere. Por qué hay veces que me gustaría llorar y llenarme el cuerpo de pastillas. Tengo muxas pastillas. Todas juntas bastarían, sólo una historia triste más. No bsukar más comprensión, no buscar más risas. No entiende la enfermedad ni la muerte. No entiende por qué la gente que quiere se va. Por qué su madre le dijo que “era una egoísta y un desekilibrado” y q por eso “estaría siempr esólo”. No entiende por qué la gente quiere hacerle daño a veces. Por qué la gente no es wena, por qué la gente no kiere vivir su vida sin ams mentiras… y en paz ( q diria al cancion).
Muxos se empeñan en ser felices a base de pasar sobre mi felicidad, me exprimen, alguno de esos tengo en el msn. Hay gente mala en el mundo. Eso lo sabe el pekeño CANALLA: Hay gente mala en el blog. Me importa una mierda no comentar, estar desaparecido, no dar señales de vida. Que nadie se rasgue al vestiduras.
Hay veces q no sabes, no entiendes lo q te pasa, peor tampoco estás mal, sólo lo dejas correr por ver q pasará al final
Me da asko todo oy, me da askoq esto lo lea alguno q yo me se.
Hoy sólo kiero dormir. Y dejarme de gilipolleces
Un finde, una semana, un mes raro. Estudiando, trabajando, sin leer, sin comentar, sin meterme muxo. Y cuando me meto sufriendo por el corazón sangra a veces y no sabes por qué. Porq a veces me paro entre tanto movimiento y no entiendo nada. Porq ayer keria irme del bar y emborraxarme solo, porq si me paro agacho la mirada. Ayer fue una noxe especial, ayer hice feliz a alguien, a alguien akien kiero más que a nadie. Pero también le dije adiós, ya nunca más seré su CANALLA. Seré otra cosa, pero no la misma. Eso me ha jodido, pero se merecía ser feliz.
Me gusta cuando llueve porq parece q todo el decorado d ea vida se cae, se derrumba, al sonido de las baquetas contra los platos. No entiendo por q escribo aki ya. No se q sigo buscando, nuse por q me emto en el msn ya, nuse q kiero. Nuse q espero. Nuse q es esta mierda q toy escribiendo.
Ya me da miedo escribir, me da miedo no escribir bien, me da miedo escribir cosas tristes a preocupar a la gente, me da miedo q la gente me comente y no entienda nada. Me da miedo dejar esto, eso me da muxo miedo. Pero me da miedo también encadenarme a esta puta mierda de blog asfixiante.
Hugo cumplió años, cumplió 17 años, os acordais de él? Prometi q pasaria el cumple con él, no pudo ser. Hugo está bien, Hugo es feliz, Hugo sólo es u niño.
La gente se pone malita, como el pobre gazpacho, y eso no está bien. El pequeño CANALLA no entiende cómo al gente está enferma . No sé por qué mi awelo se muere. Por qué hay veces que me gustaría llorar y llenarme el cuerpo de pastillas. Tengo muxas pastillas. Todas juntas bastarían, sólo una historia triste más. No bsukar más comprensión, no buscar más risas. No entiende la enfermedad ni la muerte. No entiende por qué la gente que quiere se va. Por qué su madre le dijo que “era una egoísta y un desekilibrado” y q por eso “estaría siempr esólo”. No entiende por qué la gente quiere hacerle daño a veces. Por qué la gente no es wena, por qué la gente no kiere vivir su vida sin ams mentiras… y en paz ( q diria al cancion).
Muxos se empeñan en ser felices a base de pasar sobre mi felicidad, me exprimen, alguno de esos tengo en el msn. Hay gente mala en el mundo. Eso lo sabe el pekeño CANALLA: Hay gente mala en el blog. Me importa una mierda no comentar, estar desaparecido, no dar señales de vida. Que nadie se rasgue al vestiduras.
Hay veces q no sabes, no entiendes lo q te pasa, peor tampoco estás mal, sólo lo dejas correr por ver q pasará al final
Me da asko todo oy, me da askoq esto lo lea alguno q yo me se.
Hoy sólo kiero dormir. Y dejarme de gilipolleces