El sábado me estaba explicando mi padre como ingertar en un árbol una rama de otro fruto distinto, me decía que esa rama dentro de un par de años darían fruto y yo en mi confunsión le preguntaba si el árbol daría el fruto antiguo o el nuevo... Mi padre me llamó bobilla y lo acepté. Me dejó claro que solo pueden ingertarse frutos de pipa con pipa, de hueso con hueso.. Y que un mismo tronco puede dar naranjas y limones a la vez.
Después de toda su charla reflexioné en la magia de la Naturaleza y pensé en mi, en lo que me queda por aprender y en lo maravilloso que resulta tener un árbol al que le puedas recoger manzanas y peras a la vez...
No me quito de la cabeza el pensar que los árboles son como las personas, o mejor dicho, que nosotros somos como los árboles.. somos capaces de sentirnos mal pero a la vez dar cobijo a las tristezas de los otros.
Gracias, blogeros.

No me caben más sueños
los doy todos por vividos y sentidos.
Es inútil esperar
a que el alma se desestreche
y se recosa.
Esperar a que los labios se pespunten
y se articulen nuevamente.

A veces la vida es mejor dejarla
caer como un cascote.

Te redondeo
hago cábalas
y pienso
en lo excesivo
en lo frágil
en lo injusto
en lo prohibido
en lo difícil que es sentirte
cuando tanto me reprochas.

a veces me pienso en otro estado más sublime
y adivino como sería si todo fuera de otra manera ..
son estados inconscientes de una mente que se juega todo
cada vez que piensa y habla

Bajo las hojas secas visibles al relámpago
e invisibles al más alla de tus puertos
los secretos se amontonan y se cuentan.

Aupo mi cuerpo para entender tu mas arriba
me inundo de ti
y no me lleno
del matiz callado de tus siluetas
Me cuesta tanto adivinarte
que lo olvido,
y olvido todo lo que pueda proyectarse
de otra manera que no seas tú.

Viajera de estaciones
segunda piel de otras vidas
que no son sino la tuya sin reloj

Existe una parada sin nombre
y un vagón sin vía
que necesitan vivir con tu ausencia
y con tu sonrisa de aviador enrojecido

Muéstrame tu mar desembocado
que yo seré uno de tus rios

23º Oeste con rumbo poniente
llena hasta en la popa
de los sueños
que carecen de cabida y de medida.

Prodigiosa hermana de las palabras
a las que a todas da sentido y
verticalidad

Eternamente ...

Voy a regalarte las flores del Apocalypsis

Me gusta tocar tu espalda
y dibujar palabras
para que las adivines
es la mejor manera
de bloquear pudores
y hacer salir de ti
tu mejor virtud.
Me gusta hacer fotografías con mis ojos
para no olvidarte
para sentir siempre tus quejidos
cuando estás ausente.
Me gusta explorarte
sin encontrar caminos
sentirte infinita
pequeña
extasiada
con una vara de centeno
clavada en mis mejillas.

hay números muertos que se llevan secretos
y desvelan inquietudes
números indeterminados,
que suman,
que nos hacen intuir..
y forman filas de suposiciones..

hay cifras con sabor a chocolate
que endulzan finales
... y fechas malditas

Pongo de puntillas mis orejas
pero no te alcanzan ..
tu voz ,
que no conozco ,
se pierde
en la fragilidad de este deseo.

Busco rozarte las pestañas
ensanchando mis mejillas

-un metro cúbico de labios
declinándote-
devorando suposiciones

mi ser camina maltrecho
discutiéndome
codiciándote