Es inútil, demasiado inútil todo. Me esfuerzo por entender, por hacerme entender y nada, banas trentativas que no me lleban a ningún lugar. Será que soy metereopático o quizás son esto malditos pensamientos tristes que me ahogan, y que a pesar de mis intentos por esconderlos en el fondo del estómago, cada tanto emergen y me anegan el corazón, sumergiéndome en una dolorosa niebla y dejándome despierto toda la noche. No es demasiado tarde para el amor, para dar amor, para ser amantes, me dijo ayer Carmelo - o tal vez era otro día que era igualito que ayer- pero me he dado cuenta sin querer que su promesa es sólo amor en los terminimos mínimos, amor unilateral, amor limitado... Porque la triste verdad es que no me ama sino por el propio deseo de poseerme y de sentirse amado, y que ya es demasiado tarde para soñar, quizás demasiado tarde para querer soñar, para querer amar, y sobre todo para seguir buscando el amor que yo tampoco puedo darle -y así una y otra vez, esa es mi vida- y sólo puedo llorar (siempre llorar como un idiota inmóvil en mi propio llanto) sabiéndome infeliz, sabiéndole infeliz también a él, sin tiempo, sin futuro, sin esperanza... Porque sé que he perdido ya todo aquello que no puede ser, ni será jamás.

Estratégia a seguir: Hacer como si nada. "Si tú no me quieres, tampoco te quiero yo a ti", es lo que dicen los hijos de mi vecina...