el chico de los calcetines descuidados lleva la personalidad arremangada por las piernas, con un trozo de carne color pierna de por medio entre el pantalón y la funda del talón de aquiles...

es un ser extremadamente afortunado pq no percibe más allá. solo siente lo q hay q sentir, ni más ni menos (para que más). viva la practicidad innata!!

si le pisas salta y con su labio inferior borbón-colgón indica su predisposición a la poca complicación.

su risa es la de un confiado desconfiado q cuestiona con sus ojeras de economista lo q, a bote pronto, le parece incorrecto y ni frunce el ceño ni nada, sino q se limita a ponerse un no por bandera, como la ola de la Ñ, cuando algo le parece q no le parece o simplemente sonríe cuando el sí le parece q si.

probablemente, pegó el estirón antes de tiempo y por eso aun no se ha acostumbrado a subirse los calcetines cuando se le caen de puro aburrimiento.

seguramente su abuela (persepolianamente hablando) podría haberle dicho "¡Dios mio, como has crecido!. pronto podrás tocarle las pelotas a Dios" y él la miraría con el labio colgando sin saber q en ese preciso momento estaba naciéndole una espinilla al lado de la nariz.

quisicosas de la quisicosería, q sería si viera q he escrito esto pensando en él...probablemente sonreiría y me interrogaría como un niño mayor de teta...

amy, esta pa mi. rehabilítate si quieres, total todos vamos a terminar criando malvas antes o después...



besos, abrazos y lo q se tercie :)

ya es primavera en el invierno de las prendas...

los transeuntes son árboles de hoja caduca q caminan por las calles, mientras sus raíces se quedan plantadas en tantos lugares como hilos interiores salen de sus zapatos infantiles disfrazados de adultos competentes.

los abrigos son membrillos q caen al suelo de las perchas y testimonian en masa la llegada a casa colectiva vespertina...a la par q se van apagando las calefacciones.

las bufandas ya no protegen cuellos sino q estorban, como algunos amigos q son veleta de traiciones y no merecen siquiera una V de vendetta q llevarse a la conciencia, sino simplemente el ser relegados al armario del olvido latente...

...hasta la temporada venidera, en q las hojas vuelvan a ser verdes y sea casi imposible q caigan del árbol de la amistad...

...o como la ropa q se arrancan los amantes a bocados detrás de cualquier puerta antes de llegar a casa...cuando ya han llegado.

es bonito ver pasar el tiempo sintiendo como la ropa cae de los maniquíes ambulantes, y caducos, q somos y los árboles (q son personas) q ya miran con los ojos cerrados al sol....

...como los niños chicos recién despiertos q aun no tienen definido ni el color de sus ojos ni los años de vida q les queden por recorrer...

como dice uno de mis filósofos preferidos (mi padre) "el gran problema es q hayamos nacido"...a lo cual añado yo "pq después viene lo otro"...

esta es una de mis canciones favoritas, nada mejor q escucharla y dedicársela a una de mis lectoras (y amiga) más tempraneras, fieles y mejor persona...

para ti en la distancia, pequeña azul...



besos y abrazos

hoy podría postear de muchas cosas...bueno, en realidad de una sola q contiene muchas subcosas y mucho tiempo y experiencias q, en realidad, no se q fin tienen...no se q quiere el de arriba q entienda con ese árbol genealógico de hechos q me ha presentado como en cascada...pero bueno, ya me enteraré...

cosas paradójicas, insultantemente impredecibles, cosas q están en el aire y tu cuerpo recoge en forma de reacción q no sabe q es, pero acaba sabiendo a consecuencia de un simple hilo telefónico, ese q conecta a las personas y publica noticias...

pero no, me parece más divertido (dentro de lo divertido q puede ser el que una persona-iceberg-de-un-partido gobierne nuestros destinos durante un tiempo) hablar del debate de ayer lunes...

no me voy a alargar mucho pq la política me hastía, dentro del cansancio q supone ver a dos tios (¿pq siempre tienen q ser dos tios?) ver quien se lleva el gato al agua (no quien va a ser el guardian de nuestro celo en el futuro, q es lo q más me jode, q al final el afán de figurar sea extremadamente superior al interés público, q es por lo q voto yo, pq hagan mi vida mejor).

he pasado un poco de miedo en varios momentos de la retransmisión ya q ver esas cejas en forma de montaña de zp desde la primera imagen me ha hecho pensar en q coño estaba pensando la persona q se encarga de su estilismo...

tb he sentido una pequeña scary movie cuando el sr rajoy ha empezado el debate como si fuera una vendedora de avón-llama-a-su puerta diciendo de carrerilla todos los productos q vende su partido y mirando a la cámara como en una teletienda (yo es q tengo querencia por la teletienda, es como la hora bruja del surrealismo y cuando el tiempo se detiene).

en general ha sido un versus entre la política social y la economía ya q los dos han balbuceado repetidas veces y sacado sus A4 con gráficos a la par...eso les convierte en humanos, ergo, susceptibles de corrupción (como, casi, todo lo humano).

solo les ha faltado oscurecer la sala y hacer una presentación en power point con columnas y porcentajes...

en fin, mañana será otro día pq este ha sido muy raro, mucho, impredeciblemente raro....

carlitos, estoy enamorada de esta canción desde el primer día q la oí...hace una jartá ya...hoy es el día para ponerla, sin duda...



abrazos y reflexiones de urna...

gane o no...

-si no lo hace será por algo amañado q habrá movido el lobby artístico de bush en el país más poderoso de la tierra (q, ojalá, esté gobernado por una mujer pronto) o pq el genial philip seymour hoffman se lo arrebate (peso pesado en el arte de fingir donde los haya).

el tema es q nuestro javier ha criticado al presidente ex alcohólico, inepto, ferviente creyente y amante de las guerras poco claras (en realidad existe alguna guerra clara?).

a la pregunta de en quien se había inspirado para la creación del personaje de la película por la que está nominado a mejor actor de reparto ("no es país para viejos"), contestó q en el presidente bush...algo arriesgado para comentar dentro del país en el que se lo preguntan.

-si lo hace será pq es la viva imagen de la maldad encima de la tierra personificada en el personaje de chigurh. la vena hinchada de la falta de escrúpulos y psicopática q tuvo q sacar de algún lugar de su cuerpo es algo increíble...dicen q los actores modelan a sus personajes con experiencias propias o, "simplemente", fingiendo.

me decanto por su fingimiento genial, por la observación y el viaje personal q significa meterse en la piel de un asesino y luego poder volver a la realidad q supone relajar los gestos, amar, mirar con ojos de persona y no de asesino nato (sorprendente la aparición, ya avanzada la película de woody harrelson).

buena suerte también para nuestro alberto iglesias, nominado por "cometas en el aire" a la mejor banda sonora...

pe, me gustas mucho más con nuestro chico de esta noche, sin lugar a dudas ;)

...vuelve pronto al celuloide hispano...



abrazos

el síndrome de stendhal es tadzio

su visión es tan deslumbrante como cuando apareció de aquella rubia manera ante un impresionado dick bogarde de bigotillo como excusa y q, por mucho q pasen los años y otros presuntos tadzios delante de nuestros ojos, el dick bogarde q hay en cada uno siempre recordará y mirará al cielo buscando la nube del limbo q ya no existe para grabar en su memoria (a base de algodón) el brillo de la melancolía y la decadencia...

y se le aparecerá en las pupilas la camiseta a rayas de cada rincón y la melena rozando el cuello de cada arco de musgo q roza las piedras y las curvas color verde....

un efebo q, aunque envejezca en la vida real, sigue siendo el joven callado de mirada perdida q rellenó nuestras pérdidas halladas en farolas triadas color rosa....

el síndrome de stendhal, al fin y al cabo, es un reflejo del ideal q cada uno querría para sí...

vamos a volar...




abrazos

pd: hoy empieza la campaña electoral...espero q el día 9 todos vayamos a votar aunque no se sepa muy bien a quien y el personal prefiera quedarse sobando en casa.

hay q recordar q el derecho a voto es algo q costó sangre, sudor y lágrimas conseguir...sobre todo a nosotras, las mujeres...

el sonido del agua es curativo....

ahora ya se pq los árabes ponían fuentecitas en sus palacios. fuentecitas exteriores e interiores...

quizá(s) en ese lugar q me está esperando ponga una en el salón, chiquinina, como yo.

también un portal de belén perpétuo en una estantería... mi madre está muy cabreada pq dice q este papa ha quitado el buey y la mula del portal...no he comprobado su veracidad, pero si lo dice ella va a misa (q es donde yo no voy y ella quiere q vaya).

bueno, si q voy, pero cuando no hay nadie...para pensar y recordar mi infancia (por ejemplo) colgada de aquel monaguillo con flequillo y zapatillas deslizantes...aun puedo recordar sus chasquidos por el suelo y mis inscripciones en uno de los bancos....

y el agua de las fuentes, de la fuente en particular ;), del centro del universo silencioso y del fluído q me conecta a ELLA y a su portal de belén perpétuo...

...por supuesto con el buey y la mula....

mi rubia dido, en tantos viajes yo al volante y ella de copiloto (hacía buenas migas con los niños vascos)...q no se me olvide meterla en mi negrito cuando vuelva a hacer el mismo recorrido de ida y vuelta pero sin volante de por medio...

hay un hilo invisible q une, de la manera más potente q existe, dos puntos en la distancia (q no es el olvido).

la atmósfera q los acoge es una placenta sin líquido amniótico con q lubricar al feto pero q si le hace nadar, y son las palabras q van de una línea a otra...sobrevolando nubes, tejas (como las de alguna boda pija en la que, hecha foto a cierta distancia, la iglesia parece un tejado techado de marfil nuevo rico), postes de la luz, ventanas en las q la gente discute o hace el amor a través de las cortinas...

en fin, dos puntos (con sus respectivas almas, manos y ojos q no ven...corazón q siente, afortunadamente...) q se besan las palabras por mediación de un instrumento a pilas o cargado de energía q se va por el uso.

al final, lo veremos, los robots también sentirán...

nunca lo pensé como algo excepcional, es lo q tienen los inventos cuando parece q tienen existir por narices y q su descubrimiento es algo "natural"...

lo asombroso de este en concreto son unas campanas q aun tengo en el sonido de mi banda sonora de hace ya en cierto lugar cercano al centro del mundo...

mientras reinventaba el antiguo invento, mi alma se emocionaba con la q estaba al otro lado, mis ojos eran los suyos y no veían (veían) lo mismo q la otra parte...

q fuerte vicky larraz con ese cardado y esas hombreras q se nos acababan cayendo por tos laos...corror madre, jaja :))



abrazos

siempre me han inquietado los serenos...(los de las luces, vamos, pq de los otros van quedando pocos).

aquellos hombres, varones ya q en esos tiempos no existía la cuota femenina de los partidos políticos y las serenas solo eran mujeres cabales y sin ningún asesinato a sus espaldas...

esos serenos q encendían y apagaban las farolas para entrar en la semioscuridad, se codeaban con las putas y sus chulos prohibidos por cualquier censura...

y, creo yo, q por obligación tendrían q ponerse gafas de sol con mirilla telescópica, ya q la oscuridad prolongada da lugar a una miopía galopante.

pero ¿existían las gafas de sol en aquellas épocas turbulentamente pacíficas de los serenos?...véase el franquismo, la "santa" inquisición y regímenes asociados similares..

más bien no.

les imagino sombríos, oscuros, aprovechando la coyuntura de la negritud para destripar secretos...

en el boletín de citas q diariamente envían a mi correo, la correspondiente al día de hoy reza:

"o te falta juicio, o te sobra amor" josé mª de pereda

sincerely, creo q me/nos falta juicio y me/nos sobra amor...

hasta dentro de un rato ;)

estoy predestinada, además de una transitaria cualquiera, a ser detectora de céntimos callejeros (o sea, hechos a mi imagen y semejanza) y guardarlos en el bolsillo de los objetos perdidos.

el último, en el día de hoy, estaba metido en un pequeño charco...como soy ex niña carmelita, y aun me quedan reminiscencias de mis tiempos del nuevo vale debajo del pupitre y de estar más salidas q el pico de un punzón, lo he recogido, le he quitado la mugre y me lo he echado al bolsillo pequeño del pantalón...

...el de los objetos perdidos.

en días como los de hoy, parece q vivo de nuevo al lado de un ancho río o cerca del mar (el manzanares es un decorado de una película q rodaron en gallardonland, se olvidaron de quitar y ya figura como un holograma-atracción turística q en realidad no existe).

mi pelo se ondula (no a los niveles de una nina zumbona) y mi manguitud asiática capilar me recuerda q hong kong me espera con sus karaokes de neón in translation y sus colegialas de falda tableada a cuadros escoceses verdes y calcetín un poco más abajo...

todo es tan relativo, q da igual q la tierra sea redonda o cuadrada...lo más importante es tu jeta y sus circunstancias (y, así, la de todos). viva la jungla!! ¿llegará algún día en q perdamos la desconfianza en las personas?

I'm afraid not...para desgracia de las personas, claro....yo creo q aun no he llegado a ese estado.....

como me recuerdas a kusturica (algo le habrás hecho a la reina de las pistas para que te acoja en su película, gogol bordello...)



abrazos

pd: indi, todo un detalle q estrenes tu cuarta parte el día en q hice mi primera comunión y me apretaban tanto los zapatos :))

la alergia ha venido y no se sabe como ha sido...

levantarse ahora es como estornudarle al mundo y decirle "llévate tus gramíneas a ninguna parte"... habrá q ir sacando los antihistamínicos y ponérselos en vena.

por otra parte...

discutir es como tener una herida sangrante en el brazo, pq te has quemado con aceite hirviendo, y no querer ponerse pomada para q no duela. algo absurdo, por otra parte...

hay gente q lo lleva en la sangre y, escenas como la del bar en la q un grupo de "amigos" pudieron tirarse una hora diciéndose de todo sin parar y disfrutando con ello, es algo q me pone de mala leche...la verdad.

si hay un problema se habla, pero no con la cansina eternidad de quien disfruta de ello...eso si, si me toses hazlo con cautela pq tengo mi carácter y te puedo bufar...alto y claro, pero no eternamente (se pierden demasiadas energías y solo tenemos una vida).

para combatir las discusiones...besos (al menos es lo q yo suelo practicar, con o sin ellas ;).

prima, esta va para ti, por expreso deseo...disfruta del sol :))



...y abrazos

aunque pedro j. haya puesto a otro en la contraportada de su periódico como columnista preferido...

el mío es este desde hace ya.... el presente - difunto (sucesor) de umbral...tiempo al tiempo...nadie mejor q él podría contar q es arco y quienes van/mos:

"una orilla de mirones"

"está la universitaria pálida, muy abrochada de carpetas. está la joven pintora inédita, tronada de lunares y desdichada de mechas. está la coleccionista de loft, con carne de delfín y gafas pensativas de dolce & gabbana. está la galerista suiza, o alemana, o la ayudante de la galerista suiza o alemana, que tb es de allí, y guarda un cuerpazo de miss bajo el perfil de sota de convento.

las coleccionistas de loft aportan marido adosado o, al contrario, un marido q suele llevar pinta de adúltero, o ex adúltero, entre el notario con greñas y un primo guapo de pablo picasso.

también hay coleccionistas de loft, o de dúplex, que van en pareja de chicas aparentes, como si hubieran quedado para ir a la peluquería. el arco del peatonaje de ARCO va, si, desde la pintora o el pintor aún bachilleres, que van a enterarse, hasta el posible comprador o compradora, guapos de spa, releídos de catálogo, que pasean mucho, y a lo mejor ni compran.

esto es una feria. quiero decir que estamos entre el personal que vive la lujuria del arte, desde la clase turista, y la tropa de oro de los paseantes con talonario de largo alcance. se pronostica bastante claro, enseguida, entre la barahúnda, quien es del gremio y quien no, porque los del gremio gastan una ropa vagamente parisina, aunque sea comprada en escaparates de serrano, y hablan entre ellos en otro idioma, que es el idioma de los que usan parsimonia de anticuario y gafas de diseño de ver desde siempre biblias de litografías propias y auscultar la tarifa de precios de bacon o millares,

para el poco o nada iniciado, el personal del gremio habla siempre otro lenguaje, porque otro es el lenguaje del arte, tan aljamiado de nombres recónditos, y porque en verdad hablan otro idioma que va del inglés al alemán.

los que no son del gremio pero ahí están, en su orilla de mirones, brujulean por este laberinto de gentes exóticas y cachibaches excéntricos, y se lo llevan todo puesto en su nikon digital, porque los que no son del gremio se mueven a bordo de una nikon que lo compra todo y, de paso, se hacen una foto de recuerdo con fabio capello que pasaba por allí.

el personal del gremio y el peatonaje propiamente dicho se diferencian en que éste reconoce enseguida a capello. está también la curiosa de harapo hippie, que se echa un rato a dormir en un colchón que es instalación. está la pareja encendida que ahí celebra el día de los enamorados, merendando besos.

está la saludable y alegre punta de las ninfas de extrarradio que solo tienen ahorros para el piercing, pero se lo pasan como en un botellón sin botellón. está la ociosa treinteañera de buena familia, que lleva vaqueros de spice y zapato de prada, está, en fin, el pijerío bien perfumado que hace doblete, porque al lado queda la pasarela cibeles , y luego se pasan a ver lo anoréxicas que se llevan las chicas en esta temporada,

la compra de tápies, para el año próximo. mejor, de momento un tanga flamígero de andrés sardá."

ángel antonio herrera

y después de arco...vienen las lollipops :)) q, bien mezcladas, son como las patatas fritas de los cumpleaños que mojábamos en coca cola jeje...



besos y abrazos

las personas somos una suerte de colada plantada en vertical en un tenderete expuesto al aire.

la atmósfera, cada vez más corrompida, hace que el género haya de ser bueno de la leche para que la polilla, el frío o el calor no afecte a la calidad y durabilidad de la prenda.

la colada tendida se impregna de lo invisible, que puede ser bueno para su tacto o sentarle como el culo a sus fibras, pero a eso se ven arriesgadas las ropas que se secan al raso.

tu y yo y él y ella...somos como unas bragas o una camisa tendida al raso que se jode cuando, de repente, llueve. se moja y otra vez tiene que secarse, ya sea al aire libre o quitándola del resto de la colada mientras le aplicas un buen tute de secador...

como me gustas guille milkiway...

el crapulismo ilustrado es algo que está en todos pero no nos damos cuenta de ello hasta que no lo practicamos.

el crapulismo ilustrado es alguien que cae en la cuenta (por no decir en la cuenca...ups, ya lo he dicho) de que lo es hasta que un remolino de colores le inunda y, de repente, no sabe lo que le pasa hasta que piensa un poco (lo que puede) y dice...

...soy crapulista ilustrado/a por esto, lo otro y lo demás y no lo puedo evitar (como no se pueden evitar tantas cosas que son menos crápulas, pero más dañinas...). quien te ha visto y quien te ve (o no te ve...)

entonces encuentras las gafas de sol que se te rompieron por el uso continuado y no necesitabas pq querías ver el sol de frente y dices...coño, aun no es verano y ya tengo una lente oscura para combatir el frío del invierno que parece que repunta estos días.

hay momentos mágicos que no son casuales, porque como ya sabemos todos, eso no existe (la casualidad) y por un momento encuentras un sentido a absolutamente todo, un olor a lo que era inoloro y una película a lo que estaba muerto.

lo estaba, pero a veces las películas resurgen como el ave fénix del celuloide y no sabes donde puede llegar a parar tanto vuelo...

ya se verá, ya volará...o no. volar en el aire o a ras del suelo, eso es lo de menos...lo de más es el hecho de volar.

los pasados perfectos resultan ser, por arte de birli birloque, pretéritos imperfectos con un toque de pretérito indefinido y un futuro pluscuamperfecto de verbos sin esencia que van a parar a un lago de sustantivos.

es lo que tiene el crapulismo ilustrado, que todo se ve con la claridad de unas gafas negras (en visión nocturna) regaladas por un dealer que no es dios, ni mucho menos, pero si su ángel en la zona...

abrazos nocturnos (q son los mejores antes de planchar la oreja en una tabla rasa de alegría)

ay, italia...ti voglio bene...

ella es un metrónomo con gafas y sin sonido que va haciendo pompas de bublé gum siempre en la misma acera, mientras su compás hace de zahir...

...zahir de un ras al otro del suelo. ras, ras....ras, ras....

tiene algo de chula mirando a un frente que no ve bien y al que le espeta "mira lo que quieras, que con mi chicle te hago una pompa macarra y te encanto en dos segundos".

mira, es un decir, al frente...tan solo por mirar.... y lo hace con la desgana juvenil de quien por muy joven que sea, pocos destellos distingue (dejando aparte el suyo propio, que nos anula sin duda a todos los demás).

las mañanas se le alegran a cualquiera cuando te mira no viendo y entonces te das cuenta de que pa chula ella y pafuera todos los demás....

y ésta canción está dedicada a una bloguera que conocí hace, ya, casi dos días...quizá podamos ser amigas, quien sabe :)



abrazos y tirones de orejas...

hay un espejo localizado en el tiempo y en el espacio que refleja la realidad opuesta a las 7.14 h.

en él se pueden observar desde un rincón los detalles contrapuestos (que no opuestos) y es como si se tuviera un retrovisor en el cogote.

se ven las jaulas en las que se mueven peligrosamente los demás, desde ese trono hecho un corner, y el baldaquino local de san pedro sin las nubes de los ojos pasados.

funny thing...

no hay cosa mejor que ver la perspectiva a la contra para saber que esa es la mejor lima de uñas para el cerebro. una lima ancha, generosa de género para rebañar bien la lana de las neuronas.

la elegancia interior no desfila en cibeles, pero si en ese espejo contrapuesto que parece que va a caerse en cualquier momento, pero que no porque está cosido con puntadas de naylon...

las suficientes como para recoger sin problemas mil lucios en un pantano...

bublé suena a chicle, pero es un tio que canta (cojonudamente, por otra parte :)



abrazos de martes

un beso en la acera de una calle es un ente de intensidad silenciosa q se la sudan los transeuntes q pasan con bolsas, problemas en la cabeza, perros q rozan piernas o matrimonios de jubilados q alzan la vista para poder ver mejor esas bocas q antaño fueron suyas.

de repente se crea un microcosmos emocional, concentrado en dos baldosas callejeras, en el q solo existen dos (y si acaso unas gafas q impiden q las bocas se acoplen bien, lo q hace q esas comisuras se enarquen en forma de sonrisa por la situación y la complicidad de las lenguas sea definitivamente del mismo partido).

entonces aquí surge una clasificación de viandantes:

-los q les miran y están deseando llegar a casa para practicar con su otra parte (pq las otras partes existen aunque existan en algún lugar perdido y nunca se lleguen a conocer).

-los q se deprimen pq piensan q nunca encontrarán (o, de hecho, nunca han encontrado) esa intensidad silenciosa q es como el único plato de un menú en el mejor restaurante y lo forman dos.

-los q les da igual pq están desencantados de ejercitar la mandíbula (ya lo toman como un mero ejercicio) y q siempre se las den con queso de gruyere.

-los q ni siquiera miran pq la hipoteca o el seguro del coche es el único contrato emocional q tienen (pobres).

un beso en una acera es el triunfo de algo invisible q nos construye, destruye o eleva al mundo de ser algo más de lo q somos (algo elevado a N) y q es como un agarrao en las verbenas de los pueblos pero sin la contención de las miradas de los veladores de rebeca pq es septiembre y ya hace frío...

esta canción va dedicada al glamour rubio, q vuelve de nuevo a contarnos sus aventuras mil...



besos y abrazos

una máscara no es nada sin una cámara de fotos que la eternice (al igual que determinados momentos para los que no tenemos memoria y necesitamos de discos duros externos a los que echar mano cuando perdemos el pie).

un autobús no es nada sin viajeros que se dirigen a...

un cuerpo no vale una castaña pilonga sin un corazón que lo bombee.

unas gafas no sirven sin algunas dioptrías que les den sentido...pero ¿para que tener dioptrías? ¿para que ponerse gafas y, así, tener un look interesante?...no merece la pene...

un bosque no es nada sin árboles, pero a veces los árboles no dejan ver el bosque y las ardillas que van de uno a otro sin mirar las señales de tráfico aéreo...

una vida no es nada si no se hacen cosas con ella, si solo se la deja pasar como las hormigas cuando caen migas de pan y cogen pedruscos de harina sobre la cabeza...

...quizá ese sea el sentido de su vida, el de ser sherpas de las migajas de los demás..

algún día aparecerá una hormiga revolucionaria y dejarán de recoger migas inmensas para buscar caviar beluga o moet chandon en pequeños camiones cisternas acordes con su tamaño.

hablando de hormigas...aun recuerdo el olor a chamusquina cuando, de pequeña, me dedicaba a verlas mejor con una lupa de aumento y (¡oh desgracia!) acababa quemándolas...

...que inconsciencia...

menos mal que no era consciente porque era pequeña como otra de esas hormigas.

ahora que soy mayor, tendré que dar la talla (S) y dejarlas pasar, sin lupa, por los pasos de cebra...

pedazo de rosa-pink-azuloscurocasiángels :)



abrazos twister (q ya es el colmo del abrazo)

una mujer sentada, leyendo en un autobús, es una nube de aceite con una vela roja en el regazo.

digo una mujer porque es lo que hay, en mayor medida, con papel impreso de fantasía sobre sus manos.

la mujer entra en las letras como una coma imprevista y altera el texto según le haya ido la coyuntura diaria.

que su jefe le ha dicho tal...pues ella entiende su propio cual.

que tiene, un poner, la regla y se encuentra mal....pues ya tiene una excusa para lacrimosear recordando al mozart que oyó en aquella iglesia ateniense tan bonita que se encontró por casualidad.

cuando una mujer aparta la vista del libro por un momento, y se obnubila en la colilla tirada en el rincón es porque ha encontrado una certeza que le es propia y de nadie más (y menos que le importa devanarse los sesos por eso).

es como el tesoro de los goonies, que ve en forma de barco movedizo por efecto de las olas en la lejanía de un mar de asfalto, pero no alcanza a cogerlo con las manos sino que se recrea en su visión.

una visión que prefiere disfrutar de lejos y ausente-presente, como en los cuadros grandes en los que solo pueden apreciarse los detalles si te apartas.

la mujer que lee un libro en el autobús es la conductora de la galaxia que va a dar a la parada de su más allá...

...a la octava dimensión...si es que existen otras intermedias...

preciosa elisa...



abrazos

hay veces q me pregunto (entre tantas otras cosas, porque yo soy una interrogación eterna) la razón por la q siempre q pongo mis dedos sobre el teclado es como si entrara en las iglesias de mi infancia (que eran más sagradas que las ahora) y todas se llamaban santa maría...

-santa maría del lunes
-santa maría del martes
-santa maría del miércoles

y así sucesivamente durante tantos días, 500, escribiendo aquí sobre cosas sin importancia. anécdotas de una hormiga que pasa...

¿como puede ser que alguien que está constantemente riéndose de su sombra, con su sombra y a través de su sombra pueda ponerse tan trascendental en este espacio?

la explicación la encontré ayer en una nube, mientras leía a san marías.

uno de los personajes de sus novelas era tan estrafalario y se tomaba la vida con un foulard por bandera que la escritura para él no podía ser algo frívolo y hecho a su imagen y semejanza.

la sacralizaba (e incluso sacramentaba) de tal manera que no se veía capaz de reirse en forma de letra y se ponía trascendental (demasiado) cada vez q tenía q entonar la pluma.

hoy, después de 500 días y 500 noches por escrito, en azul y con estos tiburones que sobrevuelan la plantilla (igual la cambio), voy a reirme un poco (a carcajearme como es debido) con un vídeo acorde al espíritu de quien escribe este blog (ya sabes que, a veces, dejo que lo escriba el negro, rita querida).

quien lo garabatea no es sino un saltimbanqui que querría ver como sus saltos sirven para algo más que saltar...



abrazos, besos y gracias por dejar vuestra semillita durante tanto tiempo por aquí (igual tenemos hijos en común ;)

la falta de costumbre de la calma es lo q nos hace ruído cuando el silencio es ensordecedoramente bonito.

la única manera de q algo no se venga abajo es mantenerlo vivo aunque las personas necesitemos saber (a veces) q hay alguien por encima de nosotros para sentirnos protegidas y, si no se da el caso, todo pueda caer por los suelos o se desnivele.

quizá lo más importante es q quien esté por encima de nosotros seamos nosotros mismos, como una suerte de unirepública personal.

siempre pensé q era lo contrario, pero con observación e historia se aprende q las cosas son así.

el silencio, al fin, es un campo de baldosas mojadas en el q rebota el miedo y un horizonte verde musgo en el q querrías vivir para siempre jamás.

quien siga este extraño blog sabrá q este silencio ya ha sido pinchado por aquí, pero hoy había q hacer un duplicado por obligación...



abrazos a puñaos

lady halcon se ha metido a costurera y cose y cose mientras el bicho volador la mira estupefacto en un rincon.

se pregunta pq la q siempre le lleva en la mano no se ha pillado una singer para rematar bien los pespuntes (algo q hay q hacer siempre), pero a veces las cosas que ocurren mas deprisa son las q sorprenden inusitadamente.

tendria q estar lloviendo hasta q bebieramos agua de pie para q ocurrieran las cosas q no piensas y vaya si lo esta haciendo, tanto como para volver a empantanar esos calcetines tan majos q te sonrien desde abajo.

ya pueden invadirnos los helenitas, q se nos caiga la luna encima o dejar de respirar de pronto...

besos y abrazos :)

las aceras son las musas q a los poetas deben pillarles trabajando en sus baldosas.

mientras se pasea por ellas y se observa a los árboles anoréxicos por la parte de arriba, chupados de una anemia q necesita hierro de agua, hay pensamientos realmente estúpidos q hacen animación flash en la cabeza.

es algo empíricamente comprobado q, al igual q la gente de letras tiene la cara lánguida de los cipreses o de mala leche como umbral (dep), los economistas tienen las ojeras de los q no duermen pensando en si el nikkei va a ir para pekín o para guadalajara.

y de repente se aparece rocky - rambo de espaldas en una marquesina de una de esas aceras. la postura está totalmente estudiada para que el populacho q está a punto de coger el bol de palomitas no note el hospital de campaña en q se ha convertido su cara...

q miedo!!! :)

dios, como me gustaba (ta) éste vídeo.....buffffffffffffffffff!!!!!!



abrazos q rompen huesos